El prosista

Prendida de universos
y por infinitos secundada
surge tu prosa encantada...
¡Oh sublime caballero!

Silencioso, sencillo,
casi sin pasos,
arrullas sin darte cuenta
la tristeza de una flor con alma.

Yo sé que eres triste,
eres soñador,
que hablas con la noche
y nunca miras tu reloj...

¿Acaso no sabes que en tu pluma
canta un cenzontle ensoñador
que adorna tus ideas
con arpegios de canción?

El ofertorio de tu alma
como en ristre de lanzas,
despunta arponazos
a la ¡Verdad solapa!
por eso la dama "te odia",
la meretriz "te ama"
el jornalero te alaba,
¡El patrón te arrasa!

Y te enlutas cuando tu prosa
es sangre en tus venas,
nada detiene tu tristeza
ante la dignidad pisoteada,
te veo camino de la aurora
llorando lágrimas nazarenas...
¡Oh! escribidor solitario
aún tu pluma hiere
¡Como una espada!

¿Qué se siente cuando se tiene
un corazón oceánico?
¡Ah, te envidio pero te amo!
¡Te amo pero te envidio!
mejor así lo dejamos
¡Oh prosa sagrada!.

Al final del horizonte
los aplausos te saludarán,
los ecos subirán las escalas
y te hará coro una sarta de luceros
como si fuese ¡Una coral Celestial!

Tato Ospina
DRA
Colombia
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la frase de "enlutarse con su prosa" me gusta especialmente. Un abrazo