el puto huracán que me dejó sin cerveza

la tenebrosa sombra que se cierne sobre mi destino
amenaza con hacerme lanzar de cabeza al
acantilado de la desesperación,
es la única frase que escribí
en la libreta que compré la mañana
del viernes pasado, cuando fui a la tienda
a comprar agua y latas de alimentos
porque estaban anunciando que al atardecer
de ese mismo día tocaría tierra
en la costa, unos cuantos kilómetros camino abajo
del pinche pueblo donde vivo
el peor huracán jamás registrado en el pacífico;
y que probablemente, una vez ocurrido el contacto
no tendríamos internet ni electricidad ni agua ni servicios básicos
durante cosa de unos cuantos días
-y eso siempre y cuando el puto huracán
no se llevara puesto de corbata el jodido pueblo
y lo fuera a tirar allá lejos quién sabe dónde-
así que compré la libreta
de tapas azules que además tenían en oferta
pensando que a falta de futbol y porno
-y siempre y cuando el puto huracán no causara
la demolición o inundación o ruina del jacalón que me sirve de casa-
me aburriría quizás un poco menos
si utilizaba el tiempo libre escribiendo en ella alguno de mis churros poéticos;
sin embargo, fuera de una lluviecita
que estuvo cayendo remolonamente durante 12 horas
el paso del puto huracán no produjo a fin de cuentas
en el pueblo y sus alrededores
ni la más mínima molestia:
ni se cayó internet ni se fue la luz ni se arrancaron los árboles
ni se inundó ni se voló el tejado de
la casa de ninguno de sus habitantes
y ya la misma noche del viernes anunciaron por la tele
que se levantaba el estado de alerta máxima y que la gente
podía volver a sus actividades de costumbre;
todo pasó tan rápido que
sólo me dio tiempo de inaugurar mi libreta escribiendo
esa frase mamona que aparece arriba de este poema:
después salí a la calle y me puse a buscar
sin encontrar un solo puto bar abierto a esas horas;
y es verdad que no se colapsó la torre de la pinche iglesia, ni se infartó la abuela
ni se llevó el viento las vacas por el aire,
pero haber acabado esa maldita noche con
tres docenas de latas de sopa de asquerosos fideos chinos metidas debajo de mi cama y
ni siquiera una puta lata de cerveza que tomarme

por momentos me llegó a parecer una tremebunda catástrofe

.

 

joder que desgracia, ja,ja.ja......
Saludos

 

Ya me andaba preguntando en qué andarías Maestro. Lo bueno es que no pasó a mayores, se hubiese comprado una de mezcal o un roncito barato para pasar "el trago amargo". Un gusto saberlo bien y... pues no se preocupe que ya al rato le mete de nuevo a los tragos, así que: A beber y a echar un buen palo como tiene que ser.

 

¡Pues hala, a comer sopa de fideos durante tres semanas jajaja...! Espero una poesía dedicada a la sopa de fideos.

Aquí, en mi barrio metropolitano de Barcelona, las noches de verano, si paseas por sus calles de balcones abiertos por el calorazo que achicharra, vas oliendo a tortilla de patatas con cebolla y sopa de fideos Gallina Blanca. Lo más barato jajajja... ¡Vivan los pobres y la sopa de sobre de fideos jajajaja...! y la cerveza.