Frankos Roda
Poeta recién llegado
El sol aprieta ardiente sobre el azul celeste,
ni un hálito de viento perturba a campo abierto;
muy próximos al mar, unidos y en concierto,
laboran lugareños plantones de simientes.
El paso de las máquinas asola los salientes
de agudos caballones sobre regueros rectos;
hincándose hacia el suelo, atento al movimiento,
encallecidas manos rugosas, aunque fuertes,
al golpe de la tierra la azada bruñe acero.
En un giro de surco el maquinista observa
al hombre reclinado sobre su humilde apero,
al punto le comenta: “Reposo del guerrero”.
Devuelven cortesía resplandecientes ojos…
Setenta años de vida… ¡Qué brillo tan hermoso!
ni un hálito de viento perturba a campo abierto;
muy próximos al mar, unidos y en concierto,
laboran lugareños plantones de simientes.
El paso de las máquinas asola los salientes
de agudos caballones sobre regueros rectos;
hincándose hacia el suelo, atento al movimiento,
encallecidas manos rugosas, aunque fuertes,
al golpe de la tierra la azada bruñe acero.
En un giro de surco el maquinista observa
al hombre reclinado sobre su humilde apero,
al punto le comenta: “Reposo del guerrero”.
Devuelven cortesía resplandecientes ojos…
Setenta años de vida… ¡Qué brillo tan hermoso!
