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Esta noche es toda de pupila
es mi mínima estatura que rebota
contra el parche celeste que me azota
me desangra me pisa y me destila
El silencio me acorrala y me vigila
y el vacío con desenfrenada bota
me pisa la garganta rota
y me arroja a una lágrima y me exila
Al rincón más lúgubre del miedo.
Mis ojos se caen derretidos
mis manos se evaporan y me traicionan
y la tiniebla me escarba con candente dedo
el silencio me clava un implacable alarido
Y todo se va. Sólo las ratas se demoran.
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
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El poema original. Esto no es un soneto ni pretende serlo. Mucho menos yo que de preceptiva no sé nada, ni me interesa. Escribo con el corazón, no cuento sílabas. Me equivoqué gravemente con la palabra "Experimental", que fue lo que me indujo a experimentar.
En ningún momento me autocomenté, cosa que no hago jamás. Sólo que exigían una explicación y eso fue todo, el cumplimiento de la exigencia y no ningún autocomentario.
En cualquier caso suplico perdón por mi ignorancia y mi torpeza. Perdón Julia querida.
Podés ser un gran poeta y también podés contar sílabas.
JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT
La poesía no se aprende ni se enseña, es un don, el don sagrado. De aquí puede salir un gran poeta pero ya es por lo que traía adentro.
Los poetas son seres dotados de una sensibilidad orgánica fuera de lo común.
Poeta no se hace, se nace.
La poesía no se aprende ni se enseña. Si fuera así, todos los profesores de literatura serían grandes poetas. Todo es talento.
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