El, su tinta y soledad, sobre esa mesa…

El, su tinta y soledad, sobre esa mesa…​

Una copa en una mano sin coraje…
Una vela, un papel y un montaje…
De recuerdos, de sollozos, de tristeza…
Solos, él, su tinta y soledad… sobre esa mesa.

Buscó sin cesar ese lugar,
Donde el dolor que sana
Acaricia a un rencor, que calma,
Y así un alma vuelve… a respirar.

Quiso olvidarla así,
Para bien o para mal, pero olvidarla al fin…
Dejar ir un poco más… de sus muslos, de su piel,
Y no quedar el día entero sumergido… en esos ojos de papel.

Y ya no queda nada en este cuarto sin ventanas,
Ya no queda nada, no sorprende si no llamas…
Crucificado está… el sentimiento que se va,
Y otro día más… y otro, y ya… no volverás.

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Gran poema amigo. Un gusto leerte. Te dejo mis 5 estrellas. Saludos

 

Escribiendo es como el alma se desahoga, peleamos con nosotros mismos y nuestros sentimientos.... desquitandonos con un papel.