El terrorista

He orado antes del amanecer tras la llamada del muecín.
A lo lejos los ángeles del infierno visten trajes de oro,
automóviles de cristal, aguardan. Mi Dios es simple,
pide amor, pide sacrificio, pide fuerza y destino.
Yo sé que hay una memoria común de palabras
que matan, la fe se adentra en los corazones
y ya no es posible un canto; la sangre, la pureza,
son el precio de la verdad, la rabia adolescente
hinca su aullido en el dolor. ¿Por qué el águila
vigila, escruta y después se lanza hacia la carne
de su presa, agota su existir hasta la muerte?
Crecimos con la oración del hambriento, en el libro
sagrado las almas son puras, un clamor de voces
se eleva desde oriente, un aire de fuego sopla bajo
la piel de los rascacielos, en el silencio de los trenes
al alba, en las calles de fiesta, junto a la música
de los café-bar de moda. Prometo entregar mi vida a Dios,
me lavo con el agua bendecida por el ardor, un cinturón
de flores asesinas ciñe mi abdomen, moriré entre despojos,
gritos, pedazos de hombría cercenados, bebés que estallaron
en el vientre de sus madres, jóvenes sin niñez, niños sin juventud,
viejos ensordecidos, mudos, un coro de huríes me acompañará.
Por fin marcharé camino al paraíso.

 

Un difícil tema, con una mirada muy particular. Yo encuentro belleza y originalidad en este texto, poesía al fin aunque nos duela.

 

Una buena e interesante descripción de los terroristas, Ramón, todo él muy poético y bien escrito (como en tu poesía es habitual). Me gustó, pero si me permites una pequeña crítica, echo de menos la sorpresa, el ingenio, la provocación, la "polémica" (tratándose de un poema sociopolítico)...
Lo que cuentas es bien sabido, pero en mi opinión falta algo, algo un poco "rompedor"... más allá de lo evidente o lo meramente ornamental.
Mis felicitaciones y un abrazo.

Te dejo un ejemplo de lo que quiero decir:

FOTOGRAFÍA DEL 11 DE SEPTIEMBRE

Saltaron hacia abajo desde los pisos en llamas:
uno, dos, todavía unos cuantos
más arriba, más abajo.

La fotografía los mantuvo con vida,
y ahora los conservasobre la tierra, hacia la tierra.

Todos siguen siendo un todo
con un rostro individual
y con la sangre escondida.

Hay suficiente tiempo
para que revolotee el cabello
y de los bolsillos caigan
llaves, algunas monedas.

Siguen ahí al alcance del aire,
en el marco de espacios
que justo se acaban de abrir.

Sólo dos cosas puedo hacer por ellos:
describir ese vuelo
y no decir la última palabra.

Wislawa Szymborska

 

Eso es lo bueno, lo malo es que el mal existe y es preciso apartarse a tiempo. En muchos países la ley del aborto es una realidad, si continuamos preservando las leyes divinas no hay que temer. Lo malo es que tal vez menos personas construirán parques infantiles lindos, o, tal vez suceda lo contrario, pocos parques pero lindos sería lo no tan mejor, pero si menos pior.

 

Sí, Moises for president! jajja, ¡Vaya tela...!

 

Gracias, Gustavo. Hay poesía en cualquier parte, incluso en el dolor. Un abrazo.

 

Es interesante tu apreciación y está bien traído, al respecto, el poema de Szymborska, en un estilo muy diferente a este que publiqué(por cierto no es la primera vez que me remites a ella para que aprenda, me voy a tener que comprar las obras completas). En mi caso solo pretendí ponerme en la piel y el pensamiento de quien decide cometer un acto tan brutal. Por eso está escrito en primera persona. En fin, no soy provocador, ni ingenioso, ni rompedor, aunque a veces en mis intentos poéticos trato de serlo un poco, a mi manera, e intento darle la vuelta al sentido común de las cosas. Te dejo este poema que publiqué no hace mucho por aquí con escaso éxito, seguramente el que merecía:

ME LLAMO BLANCANIEVES

Amanece y la luz me busca, los enanos, duermen.

Nadie sabe que mi madrastra es pobre, igual que yo.

Siempre he sido una sirvienta, mis manos lo atestiguan.

Escribo historias de espejos que hablan,
de manzanas rojas, de minas de diamante
al fondo de un bosque.

Me llamo Blancanieves,
soy fea, odio la bruma,
huyo de la sombra de los árboles,
al verme, los pájaros callan.

En realidad no sé porqué en los cuentos
soy otra.

Un saludo.

 

pienso igual que vos.

 

Tu comentario es muy personal. Agradezco tu visita y te mando un saludo cordial.

 

Disculpe poeta, no sé por qué se cruzó el comentario. Yo escribí éste comentario para un poema que incluía una metáfora sobre el aborto y no sé que pasó., OBVIO ME EQUIVOQUÉ. Saludos, DESIRE

 

Como es mi post, acepto las disculpas. Un saludo.

 

Gracias poeta, saludos.

 

Gracias a ti. Un abrazo.