el tiempo es una dama sin rostro - renacen hebras en longchamps

EL TIEMPO ES UNA DAMA SIN ROSTRO





EL tiempo es una mujer de oro y encajes

que danza su propio baile descalza

como un río que desborda caudal de maquillaje

y en el piélago transcurre hojosos calendarios.

Gira elevándose en dos columnas de fuego paralelo.

Entidad opaca que vigila el día más claro.

Traduce inexplicables desapariciones de infortunio certero,

luce simultáneas facetas de rostros y en cuarta dimensión el salto

de opereta la dama luce tutú de liviano engarce.


El tiempo es una dama sin rostro, una cascada diamantina

de agua que no cesa la dirección de la faena,

como un maníaco reloj de arena gira péndulos de cuarzo

que vibran en este bello peligro que llamamos vida,

laquea la cana envejecida como un ásaro preñado de roídas osamentas.


Colosal mano que al hollín intercepta

en su campo de juego nuevos aires respiran.

Con revolver preciso designa próximas victimas

y al estreno de otro buen zapato a la conclusión de la danza invita

en fino ropaje de escamas al mortal seduce la sutil coreografía.




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RENACEN HEBRAS EN LONGCHAMPS


La bota negra del mercenario aplastó

frescas hierbas, pastizales y acequias.

Hirió los cuidados surcos que removió

el filo del buey con el arado.

Rasguñó cereales henchidos

desfigurando la tierra en holocausto de averno.

Agricultura sin derechos repudiaron

el mandato cruel del zapato abotinado.


Sobre las alamedas despertaban los ojos del monte,

las landas caían en terraplenes de cansancio,

ebrias nubes hincaban lanzas de acero contras fronteras

y entre la comunión del promisorio cieno con la tierra

irrumpían gruesas gotas de milagro.

El agua penetró profundas napas bajo la gleba,

alimentó terrones enriquecidos de minerales.


Impulso de trombas pujaban caudales de ríos

que no requerían las balas uniformadas.

Rumoroso estruendo de venas borraron

el horroroso taconeo del borceguí

y en la huellas quedaron cordeles sin bríos.

Pudo más la paciencia del hueso frio

que la tirana artillería del fusil obsoleto.


Yo fui testigo del campo yerto con savia de pulso lento.

Hoy abrazo los granos que soplan pulmones del viento

y por mi frente transitan crepúsculos despiertos,

auroras alineando al Jacinto anejo al durazno fructífero.

Sobre los campos rubios un diáfano sol alumbra transparencias

de centellas y en los prados de Longchamps renacen verdes hebras.





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