El Tiempo mata futuros. Soneto.

A punto de llegar muere el futuro

volviéndose presente tan temprano,

arena si lo tocas con la mano,

vereda en un paisaje claroscuro.


A punto de morir llega seguro

un tiempo presentido y cotidiano,

instante en un reloj –dios y villano-

azúcar en un tarro de cianuro.


Felino te devora a dentelladas

pequeñas como un son de segundero,

tomándose tu vida a cucharadas…


A punto de llegar muere el sendero

que viene bien colmado de pisadas,

embrujos de un hechizo relojero.

 

Buena y acertada reflexión sobre el transcurrir de los instantes. Gracias con un saludo cordial.

 

Gracias a ti, lesmo, por tu comentario. Saludos cordiales.