El tipo

Camina con sus ojos desnudos
y tiene brasas ajenas en la
espalda.

La muerte siempre le habla
al oído y se esfuma cuando
va a escribir para que se vaya.

Los pies están cansados de verlo sufrir.

El sexo es una leyenda que
le cuentan de niño
si lo tocas corre y se destruye
en el primer puente.

Si lo besas nadie lo sabrá
está enfrente tuyo y mío también
escondido detrás de tulipanes.

Si lo llevas a casa dale una silla
el se encarga del resto
esa jaula que ves solo él la abre.

No le des ropa limpia, todo
lo ensucia al recordar
es mejor dejarlo solo
un segundo de todo el mundo
lo atrapa y lo lleva en brazos a morar en
su libreta.

Así es un poeta
minúsculo en el universo
pero capaz de meterlo en un jarrón
y beberlo en ciertos momentos.