El tren de Gea

tres estaciones
hasta que el frío llega
y se hace nieve

los brotes sueñan
bajo una piel albina
Gea descansa

el fogonero
despierta en primavera
al sol de otoño

reinan los verdes
y el Sol va en la crujía
rumbo al verano

cuando graffitis
de espigas y frutales
cubren los campos

troca el calor
que madura el cereal
a Gea en rubia

la lluvia enjuaga
el tinte de las secas
y se hace punk

cuando el hornero
termina su casita
sobre la horqueta

el traka trac
de las cosechadoras
avisa : otoño

y en el fogón
de la locomotora
amaina el fuego

migran las aves
mientras los vientres grávidos
copian el humus


la tierra calla
demientra la escarcha
la va cubriendo

cuando despiertan
las violetas alpinas
y los narcisos.

sigue su marcha
bajo la alba frazada
de otro invierno


El tren de Gea ..
la eterna golondrina
que nunca atrasa​

igual que Borges
la tierra escribe historias
que son un círculo







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Marcos
Apreciado poeta

Borges era un poco la vida; como Cortazar la fantasía, Unamuno la consciencia, Cervantes la virtud, Lorca el fuego, Hernadez la pureza, Dante el infierno, Lope la música y Quevedo el genio

Dalí(un artista sublime con un ego sidéreo) alguna vez colgó de sus bigotes..: "la obra de un artista nunca está concluida a menos que él la abandone".
Como ves; tu cita me trajo a los versos que pergeñé aquí mismo; mientras en otra ventana disfrutaba de la lectura que asombra siempre mis pupilas "niñas"; y entonces : agregué, corregí, acomodé ..y aún no estoy conforme.. hay algo que se me escapa del alma de la naturaleza y no es ni la metáfora ni la imágen ni la palabra.... hay cosas que sólo puede describir el silencio... y los humanos sufrimos de un tinitus sensorial; que nos impide dibujarlo

Un abrazo

 

Luz

Poeta

A veces; sólo a veces; el milagro de una palabra envuelve en su síntesis la génesis de un significado


Las DUDAS de Gea.. ¡Qué maravilla!

Las estaciones las dudas
que a Gea nunca deciden
si primavera u otoño;
o el invierno que lo sigue
con el frío como apuesta;
o el verano que persiste
en madurar primaveras.
No sabemos que persigue
deshojando margaritas,
que el sol construye invisibles,
para despejar sus dudas
cuando recorre la elipse

​

Un abrazo