El Tulipán Rojo

El Tulipán Rojo


La vida crujió,
deprisa, deprisa…
Pisé un caracol.

Me quejo, y no sin razón,
que fui como otros, sustento,
de fijos que sin corazón
engañan poetas de cuento.

Despierto los veo pasar,
mal digo, y no me arrepiento;
si males fueran verdad,
certeza en bondad no la siento.

Me disteis las sobras de cal,
que vivas son buen alimento;
ahora se viste al portal
de blanco paisaje mintiendo.

Escucho el murmullo del mar,
aguas que mueven los vientos;
montañas de olas gritar
que dejan sus voces en sal
y nutren al mal pensamiento.

Sostengo en mi puño el azar,
la suerte hogar del sediento,
que quiso ser malabar,
de bolos trucados por dentro.

El sueño, al fin realidad,
de inicio fue sólo aposento,
de un mundo donde vanidad
se lleva un tanto por ciento.
​

Lo vi en la calle.
Tendido sobre la acera
recostado esperaba la muerte.
Me acerqué con respeto
y puse en su vida amuleto
escalón exterior de la suerte.

La gente seguía en su paso,
indiferente y sin conciencia;
pululaba el artificio,
mientras la brida presencia
daba fin a su ciclo.

Un pájaro me miró,
no a mí, no al yo,
sino a la acción
que supone el amparo,
instinto que nunca abandona
la voluntad y la fuerza
de la esencia primera.

Panteístas llaman
con su idea falsa,
al instante humano,
en la experiencia
de una idea verdadera.

Desde la edad sin memoria
siempre estuve aprendiendo,
que la vida es una noria,
su parada estar muriendo.

Bella y fogosa, galante,
regazo de amor y sueño cancán;
aromas de sol, adorno del aire,
radiante esplendor, cercano y distante;
como la flor del tulipán,
de pétalo elegante,
vistes fiestas de dios Pan
que seduce al busto amante.

Bajo aquel vestido rojo
se ocultaba la mansión;
yo de anhelo lujurioso
con el frac de mi pasión.

Lo sentí tan vaporoso,
que en vapor se fue ilusión,
cuando un viento generoso
lo mostró de refilón.

Sobre sus nalgas,
entre sus muslos,
bajo su falda
todo lo esculpo;
desde su espalda,
ese conjunto,
que me mostraba
lo que es oculto.

Mentira verdadera
en la voz un eco cierto;
toda lengua que es ramera
es del árbol sólo injerto.

Natural es que no muera
la razón que va en el centro;
si razones van por fuera,
los instintos son de dentro.

La materia nos engaña
de apariencia dolorosa;
al romper roma la caña,
no haya herida tan hermosa
que vistiéndose de araña
teja un cielo color rosa.

Como el habla que no sabe
de ese cuento mentiroso,
mostraré lo que es el cable,
con tu lengua degradable
en el agua de mi pozo.

Por mentir hacia el paisaje
me llamaron embustero,
quienes creen que el oleaje
son las alas del sombrero;
que no son más salvajes
los ingenuos pordioseros,
cuando es quien, por el ropaje,
un insulto hacia los cerdos.

La limpieza es natural
y el nativo se acicala;
gitanos hay en su natal
que hacen méritos de gala.

La condesa está echada
como los chorros del oro;
la promesa no es hada
en su falso decoro;
por el conde montada
está su era del toro,
que con los cuernos ceguera
en sombra al ojo montera
y embiste al norte por moro.

Las hay de don violetera,
y de las que dan por el codo,
buscando fieles cualquiera
adictos al voto del foro.

Me atengo al mosto reserva,
y espero que el roto,
sea lluvia que cae hacia la hierba,
que roza mis pies…, ya la noto,
querencia llena de mies
que llevan todos los rostros.

Escucho el tren,
me envuelve su sonido…
Tras la ventana observo el huracán,
y dejo veinte, y dejo cien,
sucesos y motivos del átomo bucal.

La tarde era húmeda,
los árboles secos de hojas;
la calle, cielo y mar,
maravilloso otoño rosa,
quimera tranquilidad.​

 

Querido, tienes todo el potencial para ser un gran poeta...muy realista tu poema.. como dijo HIPATIA, nunca dejes de
preservar tu derecho a pensar y sobre todo de exteriorizarlo...felicidades

 

Un gran trabajo, un gran trabajo muy importante.

 

Muchísimas gracias por vuestra visita y comentario. Un abrazo.