dark-maiden
Poeta fiel al portal
Entre cabras encontraste la salvación
de tu alma.
El campo es tu cuna, tu lecho,
y, tu propio ser.
¿Qué será de ti, cuando
dejes tu mundo
para unirte a la batalla?
Un limón amargo despertó
tus sentidos, dormidos
en el mar del embriago.
Despreciado por la hermosura
de tus versos,
por los supuestos asesinos
de tu corazón.
Entre muertos, sangre,
y, decadencia.
Encuentras tu alivio
en la transcripción de tu alma.
Cartas salpicadas de sangre,
ocupan el lugar de las cartas
empapadas de cebolla.
Bocas te acechan,
en el campo de batalla.
Tu ideología son tus cadenas
en una cárcel construida
por el poder, pero con
la esencia del pueblo.
Un pueblo putrefacto.
Un pueblo marchito.
Un pueblo exterminado.
Un pueblo muerto.
Tu pueblo está muerto
sin tu sonrisa.
Las palmeras doblan su tallo
sin tu esencia.
El río... ¡El río es una balsa putrefacta!
La gente ya no sabe leer,
no quieren admitir que en tus versos
se encuentra tu alma.
Volverás a tu huerto.
La sierra está descompuesta
sin tu tacto.
La guerra se disfraza de igualdad,
mentiras de un pueblo díficiles
de descifrar.
En Orihuela, tu pueblo y el mío,
damos vida a las palabras,
que nos quitan entre estos muros
marchitos.
de tu alma.
El campo es tu cuna, tu lecho,
y, tu propio ser.
¿Qué será de ti, cuando
dejes tu mundo
para unirte a la batalla?
Un limón amargo despertó
tus sentidos, dormidos
en el mar del embriago.
Despreciado por la hermosura
de tus versos,
por los supuestos asesinos
de tu corazón.
Entre muertos, sangre,
y, decadencia.
Encuentras tu alivio
en la transcripción de tu alma.
Cartas salpicadas de sangre,
ocupan el lugar de las cartas
empapadas de cebolla.
Bocas te acechan,
en el campo de batalla.
Tu ideología son tus cadenas
en una cárcel construida
por el poder, pero con
la esencia del pueblo.
Un pueblo putrefacto.
Un pueblo marchito.
Un pueblo exterminado.
Un pueblo muerto.
Tu pueblo está muerto
sin tu sonrisa.
Las palmeras doblan su tallo
sin tu esencia.
El río... ¡El río es una balsa putrefacta!
La gente ya no sabe leer,
no quieren admitir que en tus versos
se encuentra tu alma.
Volverás a tu huerto.
La sierra está descompuesta
sin tu tacto.
La guerra se disfraza de igualdad,
mentiras de un pueblo díficiles
de descifrar.
En Orihuela, tu pueblo y el mío,
damos vida a las palabras,
que nos quitan entre estos muros
marchitos.