Elegía a un pueblo abandonado

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.





Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

Me congratulo de ver que, junto a la métrica y la rima, ha llegado una claridad diáfana al poema... O lo que es lo mismo: ¡¡¡Lo he entendido todo, todo y todo!!! Y sé de lo que estás hablando.
¡Dadme albricias! O me he vuelto preclara o tú has bajado tu guardia surrealista.
Tus tercetos sin encadenar son estupendos. Un pequeño abrillantado y pulido en el tema de los acentos estróficos, y todo quedará a pedir de boca.
Noragüena.
Abrazotes gordos.

Pues te doy, Eratalia, mi querida amiga, todas las albricias que quieras; con el aluvión de respuestas a mi poema, las tengo de saldo, para tí gratis. Ya he visto en tu blog la sugerencia de encadenarnos con lábiles y hábiles tercetos. Veré que opina mi musa; aunque creo que volveré a la libertad que me exige mi condición de gran creador y que encuentro en el surrealismo ibérico que se me ofrece con menor esfuerzo. Pero, vamos. Esto es un puro decir. Gracias, amiga mía.
miguel

Sensibles líneas...llenas de exquisitas imágenes que calan muy profundo...ha sido un honor...

Pessoa dijo:

Pues te doy, Eratalia, mi querida amiga, todas las albricias que quieras; con el aluvión de respuestas a mi poema, las tengo de saldo, para tí gratis. Ya he visto en tu blog la sugerencia de encadenarnos con lábiles y hábiles tercetos. Veré que opina mi musa; aunque creo que volveré a la libertad que me exige mi condición de gran creador y que encuentro en el surrealismo ibérico que se me ofrece con menor esfuerzo. Pero, vamos. Esto es un puro decir. Gracias, amiga mía.
miguel

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Pues si te lo repiensas estamos enjaretando (casi a modo de cadáver exquisito), una historia, la de la pobre Fuencisla, que no sabemos si va a terminar como el rosario de la Aurora o de la Fuencisla, en este caso.
Si apareces por el blog me darás una alegre alegría. Y seguramente un toque surrealista le vendría ue ni pintado.
Besicos.

Ahorraré por una vez los comentarios formales acerca de la métrica y la rima, que no te serían halagüeños, para decir que este poema muestra una exquisita sensibilidad vertida sobre un muy sugestivo asunto poético: seguramente habitan las musas en esas ruinas tan llenas de vida muerta. Además el poema está muy bien escrito, cosa que te agradezco especialmente.

abrazo
Jorge

Verdaderamente hermoso tu poema, lleno de un encanto especial que atrapa y envuelve en las imágenes que proyectan tus versos; has dado vida a un pueblo muerto, y me emocionan tus formas, una suerte visitarlo desde tu mirada.
Un placer leerte. Gracias por compartir tu inspiración.
Saludos cordiales.
Isabel..

Muy hermosa y lograda esta elegía de tono melancólico de alto valor emocional.
Me ha gustado esta lectura.

Muchas gracias, querida Eratalia. Una vez más en tu platónica acepción de Musa protectora has dado vida a otro de mis poemas y has convocado, de paso, la atención de otros compañeros que han dejado el rastro, emocionante para mí, de su lectura. Agradezco por ello a los compañeros Musador, Jorge; a la Libélula Isabel y a Mayquemay, una reciente y valiosa incorporación al foro, sus lecturas y apostillas. Gracias por vuestros cariñosos comentarios.
Jorge: como nota al margen te querría decir que el dejar mi poema en este foro fue motivado, precisamente, para recibir las críticas y correcciones que su factura pudieran motivar. De otra forma lo hubiese publicado en el foro "poesía métrica no competitiva." En cualquier caso me declaro bastante incompetente en eso de la métrica y de la rima. En mi fondo soy bastante ácrata para la disciplina y el rigor de la norma. Por eso agradezco especialmente tu comentario.

Pessoa dijo:

Muchas gracias, querida Eratalia. Una vez más en tu platónica acepción de Musa protectora has dado vida a otro de mis poemas y has convocado, de paso, la atención de otros compañeros que han dejado el rastro, emocionante para mí, de su lectura. Agradezco por ello a los compañeros Musador, Jorge; a la Libélula Isabel y a Mayquemay, una reciente y valiosa incorporación al foro, sus lecturas y apostillas. Gracias por vuestros cariñosos comentarios.
Jorge: como nota al margen te querría decir que el dejar mi poema en este foro fue motivado, precisamente, para recibir las críticas y correcciones que su factura pudieran motivar. De otra forma lo hubiese publicado en el foro "poesía métrica no competitiva." En cualquier caso me declaro bastante incompetente en eso de la métrica y de la rima. En mi fondo soy bastante ácrata para la disciplina y el rigor de la norma. Por eso agradezco especialmente tu comentario.

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El foro "poesía métrica no competitiva" creo que te lo acabas de inventar, por ello no lo podías publicar en él aunque hubieras querido, jejejeje.
Pero si quieres comentarios formales de la métrica y la rima, tú pide por esa boquita que nos liamos a zurrarte tan gustosamente.

Que nooo, mira este está perfecto:

perforado por vientos y vencejos

y además me vuelvo a encontrar con los proverbiales vencejos, que ya los echaba yo de menos.
Zenquiu for ol.

hermosos tercetos llenos de nostalgia que añoran un pasado,marga

Pessoa dijo:

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.

ELEGÍA A UN PUEBLO ABANDONADO​

Desde el campanil mudo de la iglesia

perforado por vientos y vencejos

siembras en tus ruinas humana amnesia


oh pueblo desolado, oh ruina atroz

cementerio de voces y recuerdos

heraldo de un tiempo que huyó veloz.


Quedan aún latidos en tus ruinas

de dulces madrigales amorosos

enhebrando recuerdos como espinas,


graznan los grajos en la plaza muerta

chirrían las chicharras indolentes

y algún pernio oxidado de una puerta,


el gorjear de un niño recitando

se percibe en la escuela abandonada

con su último maestro dormitando.


Mueren las horas y las viejas piedras

mueren, son polvo sobre el polvo viejo

que poco a poco ocultarán las hiedras


y la zarza espinosa y las aliagas

que cubren, pudorosas, tal espanto,

de campos yermos y casas en llagas


Te mató la ciudad, tu cruel hermana,

te dejaron morir hombres impíos

cuya vida no rige la campana


Espíritu ancestral, voces sin tiempo,

espacios ya sin forma y ateridos:

no hay hombres que te den un nuevo aliento,


páramo abandonado, humildes ruinas,

alma de las piedras que te perduran

en el humano dolor, cruel rutina.

​

Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

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Muchas gracias por tu visita, Marga. Has matizado tu comentario muy exactamente con la frase ""añoran un pasado". Muchos tenem
os ese recuerdo nostálgico de pueblos y ciudades que hoy son casi olvido. Un cordial saludo,
miguel

Qué bello poema Pessoa, tu sensibilidad ofrece al poema una estética que realza las imágenes en todas sus formas, realmente lo he disfrutado mucho. Saludos cordiales.

Pessoa dijo:

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.

ELEGÍA A UN PUEBLO ABANDONADO​

Desde el campanil mudo de la iglesia

perforado por vientos y vencejos

siembras en tus ruinas humana amnesia


oh pueblo desolado, oh ruina atroz

cementerio de voces y recuerdos

heraldo de un tiempo que huyó veloz.


Quedan aún latidos en tus ruinas

de dulces madrigales amorosos

enhebrando recuerdos como espinas,


graznan los grajos en la plaza muerta

chirrían las chicharras indolentes

y algún pernio oxidado de una puerta,


el gorjear de un niño recitando

se percibe en la escuela abandonada

con su último maestro dormitando.


Mueren las horas y las viejas piedras

mueren, son polvo sobre el polvo viejo

que poco a poco ocultarán las hiedras


y la zarza espinosa y las aliagas

que cubren, pudorosas, tal espanto,

de campos yermos y casas en llagas


Te mató la ciudad, tu cruel hermana,

te dejaron morir hombres impíos

cuya vida no rige la campana


Espíritu ancestral, voces sin tiempo,

espacios ya sin forma y ateridos:

no hay hombres que te den un nuevo aliento,


páramo abandonado, humildes ruinas,

alma de las piedras que te perduran

en el humano dolor, cruel rutina.

​

Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

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Me ha encantado, compañero, incluso oía los sonidos del silencio, las aves, el viento... cómo estos lugares guardan magia, es un misterio, cómo el tiempo lo transforma todo, nos hacen más pequeños estas visitas ¿verdad? Un verdadero placer, mi felicitación.

Muchas gracias, Carnavalero, estimado compañero: la magia del silencio, la de estos pueblos obligados a callar por la falacia del progreso. Me complace comprobar que compartes conmigo sensibilidad y el gusto por el pasado. Mi reconocimiento por tu visita.
miguel

Pessoa dijo:

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.

ELEGÍA A UN PUEBLO ABANDONADO​

Desde el campanil mudo de la iglesia

perforado por vientos y vencejos

siembras en tus ruinas humana amnesia


oh pueblo desolado, oh ruina atroz

cementerio de voces y recuerdos

heraldo de un tiempo que huyó veloz.


Quedan aún latidos en tus ruinas

de dulces madrigales amorosos

enhebrando recuerdos como espinas,


graznan los grajos en la plaza muerta

chirrían las chicharras indolentes

y algún pernio oxidado de una puerta,


el gorjear de un niño recitando

se percibe en la escuela abandonada

con su último maestro dormitando.


Mueren las horas y las viejas piedras

mueren, son polvo sobre el polvo viejo

que poco a poco ocultarán las hiedras


y la zarza espinosa y las aliagas

que cubren, pudorosas, tal espanto,

de campos yermos y casas en llagas


Te mató la ciudad, tu cruel hermana,

te dejaron morir hombres impíos

cuya vida no rige la campana


Espíritu ancestral, voces sin tiempo,

espacios ya sin forma y ateridos:

no hay hombres que te den un nuevo aliento,


páramo abandonado, humildes ruinas,

alma de las piedras que te perduran

en el humano dolor, cruel rutina.

​

Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

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Soria tiene mucho más que encanto, toda ella brota con la fuerza de la naturaleza, esa naturaleza que la desborda y la ilumina. Es una tierra única y este poema la contempla con los ojos poéticos de quien ve con nostalgia aquello que en su día tuvo tanta vida y ya sólo queda el recuerdo.... Me ha encantado tu poema, son muchos los pueblos abandonados donde en su momento la vida corría como el agua por esos cristalinos manantiales que tantas alegrías nos dieron. A cada uno en su zona claro pero igual de fantásticos.

Por suerte la naturaleza sigue tan espectacular como siempre. Un abrazo!!!

Palmira

Domingo-Fulgencio, mi entrañable ciber-vate (que no es váter de una nave espacial). Posiblemente la lectura del poema la hayamos hecho desde universos paralelos. Y no caben interpretaciones semánticas. No leo en él alusión alguna sobre que Soria sea provincia de Estremadura. Cito la leyenda que figura en la bordura del escudo de tan noble y querida ciudad, la reina por derecho de las sopas de ajo a la castellana; y otros muchos méritos más. Entre ellos y no el menor, el de haber sido alojamiento y querencia de Don Antonio Machado, quien allí se inspiró para sus más elevados versos. Soria, donde el Duero traza su arco de ballesta, que une con sus dardos la austera, mítica y mística dehesa extremeña con las tierras altas castellanas. El ilustre Juan G. Atienza desvela, o mejor, los arropa en sus esencias, con erudición y amenidad muchos antiguos secretos de estas vetustas tierras de antañonas tradiciones en su librito Guía de la España mágica. La comunión de ambas provincias reside en el ámbito esotérico, espiritual, hoy tan dañado y oscurecido por cibernéticos y algorítmicos invasores de las maravillas antiguas. O sea.
¿Bien la semana? Me alegro, querido amigo.
miguel

Muchas gracias, Uqbar, por tu visita. Me satisface comprobar que compartimos también el amor por las antiguas tierras, de las que nacen nuestras cada vez más escasas tradiciones. Extremeño por vocación, aragonés por satisfactoria adopción y mediterráneo al fin, ciudadano de esta variada España de nuestros dolores, procuro alimentar la universalidad de mi estar en el mundo con alimentos espirituales, con las esencias de esas tierras y esas gentes que cada vez tienen menos cabida en este sociedad tecnificada y materialista. Lástima. Como tú bien dices, la contemplación con ojos poéticos de aquel pasado es la única posibilidad de que perviva. Un cordialísimo saludo, querida amiga.
miguel

Muchas gracias, Nacysant, por tu visita y tu cariñoso comentario. Aunque sea este un foro donde las sensibilidades de quienes lo integramos suelan ser convergentes, siempre se agradece por el autor esa manifestación de coincidencia. Un abrazo, mi querida compañera.
miguel

Pessoa dijo:

Posiblemente la lectura del poema la hayamos hecho desde universos paralelos.

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A ver si me explico
por si la forzada rima
su sentido descompuso,
lo quise decir obtuso
aunque espero con inquina
que vuestra benevolencia
y fuero, me redima.

Mucho debéis saber de heráldica
y otro tanto más de Soria
si las monedas tienen leyenda
los escudos tienen divisa
pues el mote así lo dicta (A mi en cambio el saber me viene de lo que me queda de familia)
solo con poner una coma.
Soria Pura(,) Soria Noble y Leal.
(,) Cabeza de Extremadura, Tierra recién conquistada que cambiaba de denominacion conforme se repoblaba, algo parecido a "de la Frontera".
Hubo un tiempo en que "Extremadura" llegaba desde la mitra (del obispo arzobispo) de Osuna, entre el Duero y el Tajo con Castilla. La actual denominación creo que viene del reino de León siguiendo la Vía de la Plata (Estaño) desde la Asturica Augusta hasta la Augusta Emérita.
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Solo quería expresar torpemente
la rimometrica tan exquisita
de endecasílabo constante
en rima tan consonante
y tan preclara al entendimiento
que los suizos ponen a punto
con su pulso los cronómetros .
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La comida de la tierra de mi hermano
no es la sopa de ajo castellana aclaro
es la tierra del tostón y del torrezno.
Sopas de ajo se hicieron en toda España. Hoy Posiblemente la hayamos hecho desde universos catalanes paralelos. Y donde no caben interpretaciones rimometricas semánticas. Te pongas como te pongas Asturies es Asturies y lo demás tierra conquistada.

Siete virtudes / tienen las sopas: / quitan el hambre, / y dan sed poca. / Hacen dormir / y digerir./ Nunca enfadan, / siempre agradan. / Y crían la cara / colorada. (Este conjuro siempre se ofrece cuando se hacen sopas de ajo burgalesas aunque creo que venga de una jota aragonesa). Señor, cultiváis con estos tercetos un arte extremo duro, poesía realista atroz de un pintor surrealistas algo que solo vi en un programa. What's my line. Que lo disfrute.

Tu respuesta, mi querido Domingo, es lo que hoy día la gente común llaman "zasca". Y de los buenos. Omití, por olvido no premeditado, el concepto de "estremadura" en su acepción medieval de "frontera", esa línea variable que se trasladaba según avanzaba la ocupación de territorios a los "infieles", también llamados "moros" o sarracenos. Qué cosas. La opinión generalizada da el significado de "tierras extremas del Duero" al término Extremadura. En la heráldica tradicional esa palabra figura con "s", Estremadura, y la interpretación que hacen quienes saben de esto es la que tú citas: tierras de frontera. Se reconquistó por los reyes de Castilla y de León allá por los S. XII-XIII. De hecho, en aquella época existieron dos Estremaduras, la castellana y la leonesa, con un territorio muy superior al de la actual región autónoma.
Y respecto a las sopas... ah, las sopas: de ajo, de pimiento... hay tantas variedades como pueblos o tierras de garbanzos. Yo proclamé Soria como reina de las sopas de ajo castellanas porque ha sido la ciudad en la que mejores sopas he comido. Suculentas, plato de reyes, con sus torreznos de panceta soriana, con su(s) huevo(s) de gallina de corral, su pan candeal... No hay estrellas michelín para calificar aquellas sopas que yo comía allí. Claro que yo soy muy "sopero" y por tradición familiar tengo el paladar entrenado para este tipo de manjares. En Burgos nunca comí sopas, y si lo hice no me han dejado recuerdo. Sí, y muy grato, los lechazos y lechoncillos degustados en diversos asadores por los alrededores de la Catedral. Pero entonces mi organismo aceptaba aquellas delicias y con dos o tres copas de buen orujo las digería en un plis-plas.
Ah; y el video daliniano divertidísimo.
Abrazotes, Fulgencio.

Pessoa dijo:

No hay estrellas Michelín para calificar aquellas sopas que yo comía allí.

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Entonces tendréis que probar dos de las mejores sopas, la de Tordesillas si vais con una buena torrija y encima de tinto Pesquera. Un amigo muy bocazas se le ocurre decirle al tabernero, "Pongamos un vino, del que usted beba" y veo que escancia una botella del susodicho, una copa para él y cuatro para mi compaña y yo me acerco al oído y digo "Ves que lió, te va a costar la cena por bocazas" y al final fueron dos botellas y no llego la sangre al rió que el buen Sancho puso precio de amigo, mucho mas barato que en bodega que el xxxx de Alejandro solo me vendio dos botellas.
Y la otra, es la sopa castellana de Arévalo, la diferencia creo que esta en mas pimentón y mas pitanza, aunque el ingrediente secreto de las dos sera la compañía (Santa compaña.- Una procesión de ánimas en pena errantes que por la noche recorren los bares)
Que es una sopa de ajo ilustrada pues una sopa castellana.
Que es una sopa de ajo leonesa pues una sopa mas seca.

Pessoa dijo:

tierras extremas del Duero

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Pues no te creas, este mapa se empeña en contradecirme, no empezaba en Osma ni terminaba en Plasencia las comunidades de villa y tierra.
Extremadura leonesa: En 1258 incluía los concejos de Badajoz, Cáceres, Ciudad Rodrigo, Galisteo, Granadilla, Jerez de los Caballeros, Montemayor y Salvatierra cerca de Alba (Salvatierra de Tormes):.
Extremadura castellana: villas episcopales de las mitras (arzobispos) de Osma, Segovia y Ávila, obispados de Ávila, Segovia, Sigüenza y Plasencia, situados al sur del Sistema Central. Por eso es que en el mapa entran Madrid, Atienza y Molina
Extremadura aragonesa: Calatayud, Daroca, Teruel y Albarracín, Soria y el Moncayo, el valle del río Jalón (Santa María de Huerta), Molina de Aragón.
Para mi que el mapa es muy posterior, alrrededor del 1280.

Me gustó mucho este poema. ¿Quién es el autor?

Pessoa dijo:

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.

ELEGÍA A UN PUEBLO ABANDONADO


Desde el campanil mudo de la iglesia

perforado por vientos y vencejos

siembras en tus ruinas humana amnesia


oh pueblo desolado, oh ruina atroz

cementerio de voces y recuerdos

heraldo de un tiempo que huyó veloz.


Quedan aún latidos en tus ruinas

de dulces madrigales amorosos

enhebrando recuerdos como espinas,


graznan los grajos en la plaza muerta

chirrían las chicharras indolentes

y algún pernio oxidado de una puerta,


el gorjear de un niño recitando

se percibe en la escuela abandonada

con su último maestro dormitando.


Mueren las horas y las viejas piedras

mueren, son polvo sobre el polvo viejo

que poco a poco ocultarán las hiedras


y la zarza espinosa y las aliagas

que cubren, pudorosas, tal espanto,

de campos yermos y casas en llagas


Te mató la ciudad, tu cruel hermana,

te dejaron morir hombres impíos

cuya vida no rige la campana


Espíritu ancestral, voces sin tiempo,

espacios ya sin forma y ateridos:

no hay hombres que te den un nuevo aliento,


páramo abandonado, humildes ruinas,

alma de las piedras que te perduran

en el humano dolor, cruel rutina.

​

Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

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Encadenados o no son unos sensacionales tercetos que es preciso leer más de dos veces para darse uno cuenta de la hermosura que encierran. Desde el “ campanil mudo de la iglesia perforado por vientos y vencejos” hasta las “piedras que te perduran” está el poema cuajado en imágenes retóricas bellísimas. Yo también, como Eratalia lo he comprendido todo. También por el hecho de que uno de mis hijos se ha hecho con una casa en la montaña palentina, concretamente en Gramedo, pedanía de Cervera de Pisuerga con apenas quince habitantes. No tiene, sin embargo, el aspecto ruinoso en su mayoría de casas ni en el templo parroquial. Pero sí la soledad invernal y unos parajes indescriptibles castellanos.
Un fantástico poema, querido amigo.

Salvador.

Es un maravilloso poema donde la nostalgia es palpable querido Luis. Los versos colmados de sensibilidad son exquisitos. Ese pueblo en ruinas aun alberga vida, la naturaleza siempre avanza, y tiene tanto para contar merece una elegía como la tuya.
Siempre es un enorme honor leerte sea en el genero que decidas escribir poeta.
Un gran abrazo con admiración.

Pessoa dijo:

Huyendo del turismo abotargado de playa y chiringuito, buscando la paz vieja y el silencio, recorrí una vez más las tierras altas de Soria -Soria pura, cabeza de Estremadura, se lee en la bordura de su escudo- lugar propicio de encuentro con los pueblos abandonados. Esta es la huella espiritual que me dejaron.

ELEGÍA A UN PUEBLO ABANDONADO


Desde el campanil mudo de la iglesia

perforado por vientos y vencejos

siembras en tus ruinas humana amnesia


oh pueblo desolado, oh ruina atroz

cementerio de voces y recuerdos

heraldo de un tiempo que huyó veloz.


Quedan aún latidos en tus ruinas

de dulces madrigales amorosos

enhebrando recuerdos como espinas,


graznan los grajos en la plaza muerta

chirrían las chicharras indolentes

y algún pernio oxidado de una puerta,


el gorjear de un niño recitando

se percibe en la escuela abandonada

con su último maestro dormitando.


Mueren las horas y las viejas piedras

mueren, son polvo sobre el polvo viejo

que poco a poco ocultarán las hiedras


y la zarza espinosa y las aliagas

que cubren, pudorosas, tal espanto,

de campos yermos y casas en llagas


Te mató la ciudad, tu cruel hermana,

te dejaron morir hombres impíos

cuya vida no rige la campana


Espíritu ancestral, voces sin tiempo,

espacios ya sin forma y ateridos:

no hay hombres que te den un nuevo aliento,


páramo abandonado, humildes ruinas,

alma de las piedras que te perduran

en el humano dolor, cruel rutina.

​

Valdegrulla (Soria) Por cortesía de "de otro tiempo. blogspot."

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Un pueblo en ruinas, marcado por el abandono, el silencio y la presencia invasora de la naturaleza.

Saludos