Isidora_Luna
Poeta recién llegado
Elegía efímera
El aire huele a pétalos y altura,
mientras la nieve se disfraza en el verano.
Cada flor es un suspiro que perdura,
solo lo justo para manchar mi mano.
El monte calla, el cielo se recuesta;
saben bien: lo efímero es esencia.
Qué dulce es la ilusión que nos apesta,
qué breve el paraíso en su belleza.
Todo es promesa.
Pero el viento ya escribe su elegía:
cada flor que brilla es una herida,
inconsciente, banal…
que no entiende aún, que se marchita.
