En la esquina del cuarto, llora un niño

En la esquina del cuarto,
donde las sombras se hacen nudo,
llora un niño.
No llora con lágrimas,
su llanto es un grito apagado,
un lamento en silencio,
una súplica que se arrastra
por el suelo frío y áspero.

Llora el niño con los ojos cerrados,
porque abrirlos duele,
porque mirar es recordar
las manos que golpean,
las palabras que hieren,
el mundo que se derrumba
una y otra vez
sobre sus hombros pequeños.

En su pecho,
una tormenta se ha instalado,
donde los relámpagos son susurros de odio,
y los truenos son promesas rotas.
Cada latido es un eco
de los golpes recibidos,
cada suspiro, una despedida
a la esperanza que se desvanece.

Llora el niño sin voz,
porque hablar es un riesgo,
porque el aire que respira
está cargado de miedo.
Y en su silencio,
se esconde un poema de dolor,
una canción que nadie escucha,
una historia que nadie cuenta.

El mundo sigue girando,
y en la esquina del cuarto,
donde las sombras se hacen nudo,
el niño sigue llorando,
con el corazón hecho pedazos,
esperando un mañana
que tal vez nunca llegue.