En la morgue

Despojado de su ánima
el cadáver,
está muy frío.
Sobre una lámina tendido.
Solo el viento le reza.
¿Quién necesita falsa compañía
si en la cruel vida le dieron la espalda?
Fue muerto por detrás,
“es un suicida”,
la versión oficial que prevalece.
La vida
lo ha dejado por sorpresa,
igual que su mujer,
la mal parida.
Un palmo de narices,
putas las dos.
Menos mal
su alma ya no pesa.
Ya no siente sangrar heridas,
ya no pierde
ni gana
las disputas.

 

Muchas vidas putas hay en este mundo. Un placer leerte, Luciana. Un abrazo.

 

Muchas gracias, Luis, por tu amable comentario. Un abrazo. Luciana.

 

De una, de primera lo sentí un poco asonantado… para el verso libre, pero no me des tanta bola, soy medio raro. Ya sabes… Es que Luciana el corte clásico o lo que se parezca ni en pedo se mezcla con el verso libre… Ese tiene su carácter experimental así que pues no hay que fijarse en formas. Pero su idea y lo que englobe en general me parece muy bueno. Y claro que gusta…

Abrazos

 

Gracias, danie, pues tienes razón, algunos sonetos que tengo los desenredo para que simulen no serlo, pero en este no lo hice bien. Mejoraré la estructura para que no quede huella. En realidad es que a veces hago sonetos "realistas" que a nadie le gustan y aquí han sido bien acogidos. Lo arreglaré. Gracias por la lectura y el comentario. Un abrazo. Luciana.