En la tasca de la calle siete.

Vestían mujeres
sus sucios harapos
en la calle siete
donde encontramos...
en la vieja puerta
la luz de un mesón
donde caballeros
se tragan el ron ,
en una mesita
apartá y oscura
una negra dama
vigila insegura...
se frota las palmas
se toca el vestido
se acaricia el pelo
y muerde sus rizos ,
el dueño del timbre
llama su atención
cuando este habla
reconoce "el Don...
sus nervios parecen
negras mariposas
que desde los cielos
a su tripa flotan ,
las miradas cruzan
se sienta y se calla
sus ojos dibujan
una mueca rara...
ella ve en sus ojos
oscura tensión
ve arder sus sueños
(toda su pasión) ,
con la mano fría
le coge la suya
mira suplicando
dice " seré tuya...
ahora discutiendo
casi están gritando
las llamas se mueren
cuando están llorando ,
-esto no es posible
le ha dicho temblando
-nunca fuimos dueños
de un amor robado...
se marcha deprisa
se pone el sombrero
mira hacia el rincón
ya se ha puesto el velo ,
la sabe llorando
se va como vino
como uno agrio
que te agria el sentío...
"que haga lo que quiera
para ella ha muerto
todo lo que amaba
ahora es sufrimiento ,
y coge la puerta
se va desplazando
entre mujerzuelas
que visten harapos ,
" casi se la comen
no porque quisieran
sino porque un coche
se pone entre ellas...
en la calle siete
en un callejón
en la tasca beben
caballeros ron...