En los hilos descosidos

Entrar en la habitación
ver tu camisa durmiendo
en el antiguo perchero,
eso se llama dolor.

El olor, tu esencia
personal se ha
secado entre los hilos,
que obsesiva, previo
al sueño, intento
recordar.

La ventana está escondida;
tu rostro dormido
empaña los vidrios.
Imposible ver el afuera,
solo tengo una centella
en mi cuerpo.

La estrella fugaz
tu amor, quizás no
era solo nuestro y
mostraba un poco
el privilegio que
yo cosía en mi
máquina Singer

He colgado tu camisa a
cuadros, y obsesiva
en mi mirar, se destiñe
y no me importa, solo
la abrazo pensando
que tu regresas.