EL ARPONERO DE LA TINTA
Poeta asiduo al portal
No. Nada sé de ti, ni de tu artilugio,
apenas respiro tras el viento
en esta encrucijada.
Soy pronombre en este tiempo,
un efímero concepto dibujado
y sin embargo, vuelvo al sustantivo.
¿Qué arte me sojuzga al lienzo y
me plastifica en la mazmorra?
No soy ujier ni sayo de tu acontecer,
apenas puedo homologar mi voz
en esta dicha;
y cual efímero ser en la cortina,
dejo mi ESPERANZA a tus pies.
(Estoy encadenado a ti,
por un remanso en primavera)
Soy LETRA en contenido sigiloso
y un destornillador en tu taller
para limar tu rosca.
¡No puedo predecir nada!
La voz de mi conciencia aduce
que mi ser estalla
sobre la geografía de la noche.
Cuando el pintor traduzca el polvo
de colores sobre el lienzo
de una luna creciente,
mientras un poeta que la observa
gima embelesado de tu talla;
cuando el gentil sustento
de la flor arrime el condimento
más sabroso de tu gineceo….
en ese RING, arrojaré mi toalla.
apenas respiro tras el viento
en esta encrucijada.
Soy pronombre en este tiempo,
un efímero concepto dibujado
y sin embargo, vuelvo al sustantivo.
¿Qué arte me sojuzga al lienzo y
me plastifica en la mazmorra?
No soy ujier ni sayo de tu acontecer,
apenas puedo homologar mi voz
en esta dicha;
y cual efímero ser en la cortina,
dejo mi ESPERANZA a tus pies.
(Estoy encadenado a ti,
por un remanso en primavera)
Soy LETRA en contenido sigiloso
y un destornillador en tu taller
para limar tu rosca.
¡No puedo predecir nada!
La voz de mi conciencia aduce
que mi ser estalla
sobre la geografía de la noche.
Cuando el pintor traduzca el polvo
de colores sobre el lienzo
de una luna creciente,
mientras un poeta que la observa
gima embelesado de tu talla;
cuando el gentil sustento
de la flor arrime el condimento
más sabroso de tu gineceo….
en ese RING, arrojaré mi toalla.
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