Anna Politkóvskaya
Poeta fiel al portal
El mundo es vertical, frío
y magenta con topos negros
-ahora mismo alguien estará
pensando que se trata de una definición
extraña, subjetiva, prejuiciosa
y necesitada urgentemente
de una explicación; pero
en mi descargo diré
que esto es un poema
plagado de vísceras-,
donde solo las mujeres se
hacen preguntas: "¿qué fue
del olor de las flores y de las noches
estrelladas?, ¿por qué sangran tanto los niños?...";
donde los hombres se comunican
con monosílabos y se mueren,
sin darse cuenta, delante de una insulsa
pared, contemplando una y mil veces
las mismas imágenes; donde los pobres,
muchos y hasta la raíz, siguen besando el pan;
donde los ricos, pocos y hasta la raíz, luchan
sin cuartel para que sus acciones
en tragedias se mantengan siempre en el nivel
más alto; donde los poetas, en fin,
nunca hablan de la infancia en sus versos.
y magenta con topos negros
-ahora mismo alguien estará
pensando que se trata de una definición
extraña, subjetiva, prejuiciosa
y necesitada urgentemente
de una explicación; pero
en mi descargo diré
que esto es un poema
plagado de vísceras-,
donde solo las mujeres se
hacen preguntas: "¿qué fue
del olor de las flores y de las noches
estrelladas?, ¿por qué sangran tanto los niños?...";
donde los hombres se comunican
con monosílabos y se mueren,
sin darse cuenta, delante de una insulsa
pared, contemplando una y mil veces
las mismas imágenes; donde los pobres,
muchos y hasta la raíz, siguen besando el pan;
donde los ricos, pocos y hasta la raíz, luchan
sin cuartel para que sus acciones
en tragedias se mantengan siempre en el nivel
más alto; donde los poetas, en fin,
nunca hablan de la infancia en sus versos.
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