En papel.

Supongo que es un obrero,
y el indigente mezcla las manos;
soy capaz de sentimientos, de oraculo
entre el amor que quita; y el orgullo.

Soy raiz de viejos que obsequian modas
con girasoles en el suelo, soy eso
que el mundo esta roto, mediante la aceptacion,
y reparo en un sentimiento ajeno, como lo es.

Y si reparo, es un tramite que recoge
al sueño; soy pudor y el que toma la mano
obseva como se controla la sabiduria
rascando casi por la espalda.

Eso es transito dirian, pero omniciente
toma vertebras y salidas, son la forma
somos dos; quiero cada vez, cada placer,
que se mueve como desmayo y grita.

 

Gran obra, un poema admirable muy bello.