en que se hace la eternidad

Atardeceres con filo de tiempo en la terraza,
cortan la piel de la fruta cuya delicia es el dolor.
Sangra, pero la sangre ahora es viento, "araucarias"
se oye sin cesar (anfiteatro colosal del viento
en su apogeo) mientras la eternidad de tus ojos cerrados
incluyen mi sonrisa en esta historia.

"Sin duda" rayo de pregunta en tus pupilas,
con el brillo de todo. Absolutamente.

Densidad cuyo infinito se almacena en el estante
destinado a su propio límite, y se autodestruye
sin terminar nunca de empezar a entender. Es
absolutamente.

Claro que "esto fue hermoso" entre tus labios
es el bálsamo que añora mi pasado del reciente
verano. Bálsamo que atardeceres con filo de
flauta en la tormenta, cortan.
Pero la sangre ahora es viento, y el viento
repite sus "araucarias" en el preciso instante en que
se hace la eternidad que pronto se olvidará.