En Tepotzotlán. (Cartas al aire 9)

Busco paz, la paz de mi interior. Santo recinto, lejos del bullicio cotidiano, silencio solo interrumpido por las campanillas del reloj que recuerdan el paso del tiempo, y también el llamado a la oración. Ruidos fugaces de insectos y pequeñas lagartijas y tal vez algunos pajarillos que mueven las hojas secas y caídas desde los árboles caducifolios en este invernal febrero. Cómo se disfruta en verdad este silencio. Y en el centro de todo, tú. No, yo. No, yo contigo.

Diez años te regalé. Mas otros veintinueve. Mi vida toda... ¿y acaso esperas que me desvincule así nomás, cuando con cada año que pasaba te dejé entrar cada vez más profundamente en mi interior? A hierro forjado y candente te me grabaste. Imposible borrar esa impronta.

No, no podré olvidarte jamás. Ni que lo quiera. Solo el tiempo ha de lograr que la cicatriz ya no duela. No traje tu retrato. Lo vi tantas veces que aún no se me olvida tu cara. Así te recordaré. Como cuando tímida y veladamente me lo regalaste. Como cuando todo corría en rieles. Como cuando no nos habíamos manchado de tristeza y resentimiento.

Aún tengo amor para ti en mi corazón. Y ese es el amor que voy a preservar. De pronto me quedé seca de palabras, pero he venido a buscarme para dar a cada cosa su lugar. He venido a gastar horas en mí porque no quiere que se agote la veta de emociones que a fuego se desarrolló en las minas de mi espíritu. He venido a buscarme para encontrarte. He venido a buscarte para encontrarme.

Soy un ser de amor, por eso solo me puedo encontrar en relación. Soy un ser de luz, por eso me hiere tanto la oscuridad...

Sé que piensas que causé tu desgracia, o al menos parte de ella. Pero no. Tú permitiste esa toma de decisiones. Tú no defendiste lo que decías amar. No fuiste sincero. Siento pena por ti. Porque estás enojado. Pero sí debo desligarme. De la culpa injusta, irracional, desmesurada. No. No tengo por qué cargar esa responsabilidad. No debes imputármela. No debes trasladarla. Si de algo soy culpable, es de amarte. Sólo de eso. Por inconvenientes no se explota el mundo, lo único que nos queda.

 

Me gusta esta prosa al desamor. Un abrazo desde Málaga