IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
El mundo
es un lugar donde la vida se ahoga,
donde la muerte domina,
donde la fe asesina al vencido,
y aún el mundo gira,
el mundo aguanta de pie
porque nosotros lo alimentamos,
tanta locura incomprendida,
tanta verdad que navega en incertidumbre,
locura no es pensar
en un dios en las alturas,
locura sí es la vida extraterrestre,
la ofrenda del que reza,
la vista que se aprecia
después de cada guerra,
después de la ira hecha sangre,
aún el mudo sabe por perspicaz,
más que la digna ruina del entendido,
aún entre infortunios
que son permanentes,
aún entre eterna desidia,
no hay calamidad que prevalezca,
así como la muerte en cada vida
terminan juntas por desvanecer,
será la vida cimiento de crueldad,
que ha de aprender a golpes,
que ha de resistir a golpes,
todo se reduce a vencer al tiempo,
imposible,
el tiempo no cura al muerto,
el tiempo es la locura del que aún camina,
el tiempo fue muerte, aún muerta,
en los ojos del pasado,
pisado está aquel futuro,
ahora se desangra,
entre las horas de la desgracia,
aún quisiera algún dios controlarnos,
como mareas, o como Caronte,
el viento no miente,
es la voluntad del silencio,
sábido escarmiento que no engaña,
que quiere borrar todo a su manera,
¿será la ruina tumba?,
¿será la vida tumba?,
¿será la cima cementerio?,
en un espacio que se destruye.
es un lugar donde la vida se ahoga,
donde la muerte domina,
donde la fe asesina al vencido,
y aún el mundo gira,
el mundo aguanta de pie
porque nosotros lo alimentamos,
tanta locura incomprendida,
tanta verdad que navega en incertidumbre,
locura no es pensar
en un dios en las alturas,
locura sí es la vida extraterrestre,
la ofrenda del que reza,
la vista que se aprecia
después de cada guerra,
después de la ira hecha sangre,
aún el mudo sabe por perspicaz,
más que la digna ruina del entendido,
aún entre infortunios
que son permanentes,
aún entre eterna desidia,
no hay calamidad que prevalezca,
así como la muerte en cada vida
terminan juntas por desvanecer,
será la vida cimiento de crueldad,
que ha de aprender a golpes,
que ha de resistir a golpes,
todo se reduce a vencer al tiempo,
imposible,
el tiempo no cura al muerto,
el tiempo es la locura del que aún camina,
el tiempo fue muerte, aún muerta,
en los ojos del pasado,
pisado está aquel futuro,
ahora se desangra,
entre las horas de la desgracia,
aún quisiera algún dios controlarnos,
como mareas, o como Caronte,
el viento no miente,
es la voluntad del silencio,
sábido escarmiento que no engaña,
que quiere borrar todo a su manera,
¿será la ruina tumba?,
¿será la vida tumba?,
¿será la cima cementerio?,
en un espacio que se destruye.
