Encestando.

Dentro del Sol, mucha temperatura.
Ahí estamos, alrededor de la hoguera.
Plasmamos obras de teatro, usando la Literatura.
Diálogos sin fin, que no tienen dueño.


El cuaderno es un tesoro; tus frases, un milagro; la estrofa es una idea.


Explotas y ardes; te maquillas y eres guapa.
Sales corriendo y duras lo mismo que una corchea, o una semicorchea.
En el pentagrama musical de los caminos urbanos...
También, campo a través. Suenas, porque eres humana.


Esquías sobre la nieve recién pisada por unas máquinas que son tractores de color rojo.


Esquías y eres murciélago de la noche cuyos ojos son faros de luz fosforescente.
Esquías y vas comiendo pasta italiana al dente, que brilla por su ausencia.
Esquías y superas toda demencia.
Esquías y sudas; porque el Universo es cáliz de sudor y lágrimas.





Dentro del Sol, la panza de Buddha. Y ya, desnudos de críticas, vivimos del cuento...


Escribimos y volamos. Rumbo hacia la canasta de baloncesto.
Recibimos un poco de dinero. Somos balones de cuero Spalding.
Frecuentes limosnas. Pequeñas ayudas al arte.
¿ Creativo ? Pongámoslo en duda. Si sólo quiero expresarme, y ayudarlos a todos.


Cubiertos de barro y lodo. Que sean creados de nuevo, como Adán y Eva.