Francyleth
Poeta asiduo al portal
El arte de no perder el hilo de la historia
duerme en una razón que no se ha contado,
por todas las noches, que triste, lo he llorado
por todas las veces que me prometió la gloria
El sueño de atesorar ese tímido, bruñido arte
es la pasión que me mueve la esfera de vida
por querer ser la aguja que teje sola y aburrida
la historia de la que quiere ser solo una parte
Puente de sabiduría que tiñe de colores claros
el blanco le da esa tez de calma y aburrimiento
adornando hasta nublar el pálido entendimiento
ramilletes de rosadas flores en los densos aros
El arte de perder no se busca, solo se encuentra
para muestra las llaves de esa sensible cerradura
que aunque la ablandas no deja de estar dura
engaños y ardores, razones en las que se centra.
duerme en una razón que no se ha contado,
por todas las noches, que triste, lo he llorado
por todas las veces que me prometió la gloria
El sueño de atesorar ese tímido, bruñido arte
es la pasión que me mueve la esfera de vida
por querer ser la aguja que teje sola y aburrida
la historia de la que quiere ser solo una parte
Puente de sabiduría que tiñe de colores claros
el blanco le da esa tez de calma y aburrimiento
adornando hasta nublar el pálido entendimiento
ramilletes de rosadas flores en los densos aros
El arte de perder no se busca, solo se encuentra
para muestra las llaves de esa sensible cerradura
que aunque la ablandas no deja de estar dura
engaños y ardores, razones en las que se centra.
