Ensuciarse

¿Qué nos queda,
cuando la vida no nos permite expresar?,

serán las luchas, desperdicio,

serán las lluvias, solo furia,
entre sumas de tristezas compactadas,

lágrimas que contienen universos,
vidas que engendran nuevos mundos,

consciencias que perciben más que los ojos,

¿serán mis percepciones, presagios?

¿serán dones, mis vísceras que aún pueden latir?

comeremos de las sobras de los días,
entre anocheceres que fueron herida,

de tardes mortuorias,

de quietudes sin gloria,

formaremos tumultos de carne,
para enaltecer a esta matanza sucia,

pulcritud, entre pensamientos ensangrentados,

impolutas maneras de obrar,

cuando la miseria,
es no ensuciarse.