Enteles

De pronto parece que algo estuviera sosteniendo con mis manos, pero sé que realmente no tengo nada. Es la sensación que acabo de imaginar, tal vez tenga ese libro que palpo entre mis dedos y la corporeidad de su invisibilidad en sí misma, me lo niega por completo.

He logrado sin embargo despojar aunque sea por estos magros instantes e, indiferenciar la capacidad de mis sentidos capitales, quizás por temor a no poder exteriorizar su materialidad automática. Sé que aún no tengo la gimnasia de la habitualidad que necesita la caducidad de mi realismo ordinario. Es que aún no estoy preparado para dar vida a este tipo de sensaciones encontradas en mi imaginación primaria. Todo cuanto imagina mi entelequia podría ser realidad si así lo quisiera. Pensar en ese sentido me da calma, creo que solo debo convencer a mi subconsciente, tan contaminado por la practicidad de su razonamiento ética, moral y civilizado. Ya no es el mismo que cuando nacimos, cuando comenzamos en este viaje imperfecto. Hemos tomado diferentes caminos, se ha vuelto demasiado formal y no sede margen a mi surrealidad, no le da soporte y la mantiene en calidad de suspendida.

Solo admite algun rasgo de ella en los sueños, será porque aún no tiene tanta ingerencia allí.