Xoel Errante
Poeta fiel al portal
Cuando se lee
entre lineas, el punto final,
está ahí silente en el papel,
gritos que ha de callar.
Columpio vacío
mecido por el viento.
Herrumbroso, desvelado,
ya sin fe.
Letras negras en un fondo blanco,
opacas como el silencio.
guiadas por cuadritos
las palabras se hacen puntos.
Chirrido que avanza,
hacia el final del recorrido.
El columpio no se moverá más
ni impulsado por el viento.
Suspensivos y finales,
todos puntos son.
Timbiriche en un columpio,
sin más casillas que llenar.
entre lineas, el punto final,
está ahí silente en el papel,
gritos que ha de callar.
Columpio vacío
mecido por el viento.
Herrumbroso, desvelado,
ya sin fe.
Letras negras en un fondo blanco,
opacas como el silencio.
guiadas por cuadritos
las palabras se hacen puntos.
Chirrido que avanza,
hacia el final del recorrido.
El columpio no se moverá más
ni impulsado por el viento.
Suspensivos y finales,
todos puntos son.
Timbiriche en un columpio,
sin más casillas que llenar.
