Nicolas Bera
Poeta recién llegado
Entre tu cuerpo y el mío
existe un espacio que se ha dejado de andar.
Entre tu voz y mi voz
hay una copa de dulzura y silencio.
Para mi vida y tu vida
ha finalizado el verde de un camino.
Sobre la cama clamamos el fuego
infinitamente abierto del sudor.
Sobre los bordes del tiempo
anduvo el secreto quiromántico
de nuestro beso y caricia.
¿Habrá alguna palabra
que describa el cajón
postrado sobre la puerta?
¿Alguna sentencia que
cure el duelo de quien
ahora descuartizamos?
Allí has encontrado el
seguro de la palabra
que te guarda como
sola, feliz y cantora.
Aquí he llegado,
entre nosotros y el tiempo,
entre tu voz y mi voz,
entre la vida y el silencio.
Entre la voz que pasó y la que vendrá
hay una forma callada de la voz
en donde todo está de pie.
Te marchas, y escribes:
nadie puede ser mucho tiempo.
Hay palabras que decimos,
amor triste, que ni el tiempo cura.
No sabrás si quien te guarda
espere mucho tiempo;
te adore y beba así en tu
infinidad de soledad y amor.
No sabré si mis párpados
de nieve se contrapongan
al calor de otros párpados.
Me quedaré aquí sentado
entre nadie y nosotros,
como las cosas guardadas,
como adagio agrio de la tarde.
He encontrado un lugar justo
en donde poner mis manos,
el amor empieza cuando
la luz se agrieta como un
muerto disfrazado sobre
la soledad irremediable.
Porque el amor es esto:
el aspecto del indicio
tenazmente guardado
detrás de los finales.
existe un espacio que se ha dejado de andar.
Entre tu voz y mi voz
hay una copa de dulzura y silencio.
Para mi vida y tu vida
ha finalizado el verde de un camino.
Sobre la cama clamamos el fuego
infinitamente abierto del sudor.
Sobre los bordes del tiempo
anduvo el secreto quiromántico
de nuestro beso y caricia.
¿Habrá alguna palabra
que describa el cajón
postrado sobre la puerta?
¿Alguna sentencia que
cure el duelo de quien
ahora descuartizamos?
Allí has encontrado el
seguro de la palabra
que te guarda como
sola, feliz y cantora.
Aquí he llegado,
entre nosotros y el tiempo,
entre tu voz y mi voz,
entre la vida y el silencio.
Entre la voz que pasó y la que vendrá
hay una forma callada de la voz
en donde todo está de pie.
Te marchas, y escribes:
nadie puede ser mucho tiempo.
Hay palabras que decimos,
amor triste, que ni el tiempo cura.
No sabrás si quien te guarda
espere mucho tiempo;
te adore y beba así en tu
infinidad de soledad y amor.
No sabré si mis párpados
de nieve se contrapongan
al calor de otros párpados.
Me quedaré aquí sentado
entre nadie y nosotros,
como las cosas guardadas,
como adagio agrio de la tarde.
He encontrado un lugar justo
en donde poner mis manos,
el amor empieza cuando
la luz se agrieta como un
muerto disfrazado sobre
la soledad irremediable.
Porque el amor es esto:
el aspecto del indicio
tenazmente guardado
detrás de los finales.
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