Bea_García-Leyva
Poeta recién llegado
ÍNDICE
1. Era
2. Nota de la autora
1. Era
Era una casa fría, con suelos claros y habitaciones diáfanas y aire fresco y luz pura y sueños rectos;
era una casa con tantas ventanas que se volcaba en cascada hacia fuera y la gente que pasaba por el camino de en frente veía la vida correr como un grifo abierto al máximo;
era una casa tan orgullosa que se le hinchaban las puertas y los marcos y los suelos de parqué y por la noche carcajeaba silenciosamente con crujidos vanidosos;
era una familia tan honrada y oronda y sincera que estaban hechos de cristal claro y pulido y cuando se reían sonaba un rumor argentino como de monedas revolviéndose en un bolsillo o de campanillas;
era una realidad tan irreal que se fragmentó en una miríada de trozos. Fárrago de esquirlas inconexas. ¿Dónde están las llaves?
La casa se opacó. Ya solo vierte hacia afuera aguas residuales.
Chupa el sol y todo lo que absorbe su agujero negro desaparece. Está sumida en una tiniebla ruinosa de manos largas.
Tiene las uñas negras de la suciedad. De mordérselas le salieron padrastros (el padre nunca volvió).
Era una casa brillante. Era.
2. Nota de la autora
Sinceramente, no sabía cómo catalogar este escrito. Al final lo he terminado subiendo a este foro porque no podía meterlo en el de microprosa (se pasaba por cuarenta palabras). En fin, este fragmento lo escribí ayer a eso de las tres y media de la madrugada; a veces cuando una intenta dormir es cuando más pensamientos la asaltan (estoy segura de que muchos me entenderéis). También se me ocurrió otra idea para un futuro poema: la lucha entre un cuadrado y un círculo tanto a nivel estilístico como de contenido. ¡Dicho así no parece tener mucho sentido! Pero en mi cabeza lo tiene, lo juro
. O quizás esté desvariando otra vez... (digamos que es broma).
1. Era
2. Nota de la autora
1. Era
Era una casa fría, con suelos claros y habitaciones diáfanas y aire fresco y luz pura y sueños rectos;
era una casa con tantas ventanas que se volcaba en cascada hacia fuera y la gente que pasaba por el camino de en frente veía la vida correr como un grifo abierto al máximo;
era una casa tan orgullosa que se le hinchaban las puertas y los marcos y los suelos de parqué y por la noche carcajeaba silenciosamente con crujidos vanidosos;
era una familia tan honrada y oronda y sincera que estaban hechos de cristal claro y pulido y cuando se reían sonaba un rumor argentino como de monedas revolviéndose en un bolsillo o de campanillas;
era una realidad tan irreal que se fragmentó en una miríada de trozos. Fárrago de esquirlas inconexas. ¿Dónde están las llaves?
La casa se opacó. Ya solo vierte hacia afuera aguas residuales.
Chupa el sol y todo lo que absorbe su agujero negro desaparece. Está sumida en una tiniebla ruinosa de manos largas.
Tiene las uñas negras de la suciedad. De mordérselas le salieron padrastros (el padre nunca volvió).
Era una casa brillante. Era.
2. Nota de la autora
Sinceramente, no sabía cómo catalogar este escrito. Al final lo he terminado subiendo a este foro porque no podía meterlo en el de microprosa (se pasaba por cuarenta palabras). En fin, este fragmento lo escribí ayer a eso de las tres y media de la madrugada; a veces cuando una intenta dormir es cuando más pensamientos la asaltan (estoy segura de que muchos me entenderéis). También se me ocurrió otra idea para un futuro poema: la lucha entre un cuadrado y un círculo tanto a nivel estilístico como de contenido. ¡Dicho así no parece tener mucho sentido! Pero en mi cabeza lo tiene, lo juro
. O quizás esté desvariando otra vez... (digamos que es broma).
