¿Es bueno hacer poesía después de la segunda gran guerra?

¿Es poesía lo escrito después de la segunda guerra mundial?
Después de la gran segunda guerra, la mente de la gente cambió, la gente dejó de amar a Dios y empezaron a tener miedo de él, él permitió que eso sucediera después de todo.
¿Es verdad que la gente sigue siendo buena?
Intestinos, tripas, mierda, gritos, vomito, miedo, hambre, ambición, sexo, vicio, lujuria, violaciones, niños muertos, niñas abusadas, gente transformada en sucia grasa que después se le obligaban a otras personas consumir esa grasa, ojos sueltos por la calle, gente siendo quemada por diversión, lo peor, no era un pueblo, no era un país, no eran muchos países, era toda la humanidad, todos se veían involucrados, todos tenemos la culpa de que eso pasará, todos.
Alguna vez, deje que eso me afectará, dios, casi muero, pues solo el hecho de sensibilizarte acerca de, ya te dan ganas de morir, no lo vale, no lo vale, no lo vale. Otra vez más, no lo vale...
Una compañera de clase, no entendía mi dolor, vi en sus ojos, los ojos de una niña muy pequeña, con una enorme inocencia, no era cociente que ella también le duele, ella no es cociente que gracias a eso su sociedad esta vacía, su sociedad pos moderna, le vació la mente, más de lo que ya estaba, ¡Pobre de ella!
Ver como el mundo se descompone a pasos gigantes, solo me da la gana de sentarme a verlo, desde mi ventana fuera dentro del mundo, incapaz de hacer algo verdadero.
Intestinos, tripas, mierda, gritos, vomito, miedo, hambre, ambición, sexo, vicio, lujuria, violaciones, niños muertos, niñas abusadas, gente obligada a cargar con los cuerpos inertes y fríos, totalmente destrozados, descuartizados de sus propios hijos, o de sus propios padres y obligados a callar, a no llorar, ni a mostrar odio, como máquinas haciendo su trabajo.
Sueño con ello todos los días, ese olor a podrido con el que amanecías, el sonido de los miles de aviones que en la madrugada bombardeaban la frontera de tu país, la gente destruyendo a su propio país, sueño con eso, lloro con eso y detesto eso, pero es lo único que puedo hacer, porque soy un pedazo de inútil que solo se concentra en palabras de amor, en pensar en las personas que amo, y desperdiciar mi tiempo en trabajo, ¿Es lo único que podemos hacer?
Si, inevitablemente, si, pues, vivamos juntos, este pequeño pedazo de infierno, porque todavía estamos viviendo el inicio de un infierno mucho más grande, uno que no se calmará hasta que la humanidad deje de respirar.
Mi respuesta es que, después de la segunda gran guerra, escribir poesía es una burla, y, al mismo tiempo una manera de llevar el dolor de una batalla perdida que nunca se podrá recuperar...