Es la hora

Salir y dejar los ojos en el purgatorio

Recorrer las sílabas entre las piernas, llegar a los espasmos desde la boca

Confiar en el sudor pegado en el madero

Seguir avanzando con una dedicación de hoz de metralla que salpica

Hoy desnudos

Hoy desnudos a la manera de las vocales gregorianas

He confiado en el espíritu del pan

Mi dicha se cose en mi abrigo, el frío cuela y muerde

De todas las genuflexiones, escojo la del aceite hirviendo: el dolor

deja la máscara, reúne la arena que maquillará la ola

Todo es limosna

Todo se atropella en el estado vegetal

Las direcciones se pegan La calzada se divorcia del pie

recorrido de la mugre en la sombra

Mi edad

junto a los santos óleos, se toma con los ojos cerrados.