¿Es posible volver al hogar?

No es un palacio ni un cromo ni un vendaval de zafiros.

Crece la infancia con un balón de mercurio,
crece con pasillos de hembras rosadas,
se extiende como el cansancio del leopardo
y la rugosa piel de la herida,
acampa en habitaciones sin luz
y dorados de terciopelo en la sangre vespertina.

Tengo memoria, tengo la araña que baja a su nido,
a reconocer su lecho, su arbitrario crisol, su herrumbre.

La casa, el hogar,
su silencio se eleva como una llanura de sutiles auroras
y retorna a las grecas de un suelo sin edad,
a los paisajes de qué dentaduras,
en medio de qué música,
tan lejos del grito de los caballos verdes.

Duermen los ecos en su narciso de hojalata;
encuentro gestos, preguntas, pómulos de nieve.

Y todo eso, amigo, no es más que el regreso.

 

Siempre se retorna, de manera física o a través de las memorias que son las grandes vías por las cuales se recrean espacios y momentos a partir de cualquier estímulo.
Hermosa poesía, como siempre y con una emotividad muy particular.
Un abrazo y feliz inicio de semana.

 

El alma se aferra al sueño y es una eterna melancolía que nunca termina. Tal vez es cierto lo que alguien dijo una vez: cuando morimos es el momento que regresamos a casa. Todos, sin excepción, algún día, a nuestro hogar regresaremos. Lindo poema, compañero Penabad, lleno de sentimientos profundos
Saludo caluroso