Es tarde

Hasta mañana, insomnio(como solías llamarme)
ya es tarde y el sueño te invoca;
en mi boca hay un beso taciturno y trémulo
que a pesar de la hora, no expira todavía.

Hasta mañana cuerpo, joya, temblor de carne.
Mañana, en tu nombre ya se lo que me espera;
en el vilo expectante de esta observación que aun no termina
aguarda en una esquina otro jornal de Angustia.

Hasta mañana lueñe correspondencia;
Silencio que me alegra pensar que me piensas.
También del tiempo somos esclavos, la necedad, el recuerdo y yo.
Por hoy me retiro a un sueño embrutecido,
en el cual involuntariamente también he de buscarte.

Es tarde, la fatiga reclama; vence el miedo.

Otoño, 2014

 

Alfredo...
Cuantas veces nos parece tarde, ante ese abandono que produce la vida... Encantado de llegar a tus letras. Un fuerte abrazo!!!