Es tarde.

Es tarde;
Me lo dice el ocaso,
me lo grita el tic tac de mi reloj.
Aún es tiempo, no hay ningún atraso.
Exclama el corazón con ansia feroz.

Es tarde;
el viento entre los árboles susurra.
Lo exhibe un lánguido farol...
encendido en la noche oscura.
¡Ha de llegar! -indica el corazón-.

Es tarde;
Murmuran los pájaros en su triste canto,
lo señalan a mi oído las gotas de lluvia
gotas que asemejan llanto.
Que golpean mi rostro antes de morir.

No tarda , ya siento su esencia
Indica en mi pecho el corazón
Y pasan las horas y sigue su ausencia.
Siento en mi ser desolación.

Es tarde;
Me lo dice la aurora.
El trino del gallo lo exhiben
Y pasa un minuto, una hora
Y quiero irme, más el me lo prohíbe.

Han pasado horas, días, un largo periodo.
He visto los árboles perder su follaje.
A mis pies la lluvia han formado lodo
Y no tengo ni religión, ni fe, ni coraje.

En mi cuerpo ya hace mella el tiempo
Mas el continua latiendo esperanzado.
“Espera, aún es momento”
y lagrimas corren por el tonto ilusionado.

El viento que arrasa.
El relampagueo letal.
La gota que traspasa.
El frío septentrional.

Es tarde;
Me lo dice la fuerte nevada
No ha replica, ni murmullo, ni expresión.
Ni una promesa, ni juramento, no hay nada.
Ha muerto, ha muerto en mi pecho el corazón.​