Esa noche compuso

Sé que en este poema son más tus párrafos que míos,
y que los versos tristes lo fueron en carne viva.
no hubo como curar el dolor de la pluma
que con tanta melancolía esa noche compuso,
sencilla nota que al abrirse y leerse
se quemaría en tus ojos, se prendería en tu boca
y consumiría tus ganas, las de amarme.
se que la poesía no es nuestra, es mas de aquella
cosa, persona o paisaje que retroalimenta la memoria
y nos llena el frio hueco azul, del tan espacioso rojo corazón.

J Barragán
- Hay poca tinta, para tanto poeta-