Esa Otra Poezia Papa

Se cuecen las sarandajas y el amor es mío
También es de los otros..
quizá… no se.
Pero a ellos no les importan lo que cocino.
Esos otros quizá tengan hambre de otras cosas.
Y esas cosas
¿a que sabrán?

El fuego es mío y también lo es de mamá
Recuerdo muy bien que se lo robaba
Cuando aletargada en su sueño me daba pedacitos
de comprensión y siempre un …ya te vi…!

La sarandajas aun no están y el amor sigue siendo mío
Y lo que me pertenece se lo debo a esos otros que
Gustan comer de esas otras cosas.

Lo que me pertenece no lo fue hace tiempo
Se lo robe a mi padre, ese viejo rezongón
Que con sus canas alzaba una bandera de paz
En cada discusión familiar
Y que viejo..!
Le gustaban las sarandajas y siempre una exclamación
Eh, a ver otro poquito…
Y era poquito el tiempo que le quedaba conmigo.

Se cuecen las sarandajas aun en la cocina
Y lo otros... ¿Dónde están?
No se…. Vengan pronto…
¡¡ Vengan todos a comer!!
Que se me enfría el corazón….

 

Bravo poeta, hermoso poema de nostalgias y melancólicos recuerdos.Mis aplausos y estrellas