Escacez

Bolsón entregado al aire para hacer más espacio

solo hay silencio retazos de sangre que imitan un camino
que en algún tiempo tuvo dedos

y los fuegos eran velas hecha barbas con sombras que crecían formándose como piedras rupestres

agrietados

los ojos tienen un chasquido que apenas prende algún día

guerra de repeticiones que tiene un día especial para escupir

y el conteo agotado rasca rasca​

hombres y mujeres desapareciendo como surtidores que apenas guiñan gotas

palabras


muertos aritméticos que hacen almohadas bajo las nubes

y no se ve nada más


todo tan flaco que se aspira por la nariz

y va desapareciendo

hasta el último silbido de la víbora.