Pescador nublado
Poeta que considera el portal su segunda casa
Del viento aprendí a escribir con el agua,
a no extender los brazos a menos que hubiera respuesta.
Supe que los días no están construidos hasta que se terminan
y que los momentos no permanecen en las manos.
Del fuego aprendí a no acercarme a lo que deseo,
a que a veces eso que se busca es lo mismo que se aleja.
Supe que con el tiempo los dedos terminan por romperse,
y que algunos caminos no están diseñados para los encuentros.
Del destino aprendí a confiar en la suerte,
a caminar sin rumbo fijo
y a mirar sin observar.
Comprendí que se puede ser sin estar.
Del silencio aprendí a no llamar al que no quiere asistir.
Me dí cuenta de que las palabras por el uso pierden su peso,
de que hay mensajes que nacieron para permanecer sin respuesta.
Confirmé que la rutina es la religión de los que perdieron la fe.
De la lluvia aprendí a memorizar los rostros que después me harían falta
a contar las páginas que quedaron en blanco,
que los calendarios no son más que cementerios de días,
que hay memorias que caminan resignadas al olvido.
De tus manos aprendí a no tomar lo que no es mío,
a darme cuenta de que encontrar no es señal de que te estén buscando,
de que caminar juntos no significa que viajes acompañado.
Comprendí que mi pena no vale tu esfuerzo.
a no extender los brazos a menos que hubiera respuesta.
Supe que los días no están construidos hasta que se terminan
y que los momentos no permanecen en las manos.
Del fuego aprendí a no acercarme a lo que deseo,
a que a veces eso que se busca es lo mismo que se aleja.
Supe que con el tiempo los dedos terminan por romperse,
y que algunos caminos no están diseñados para los encuentros.
Del destino aprendí a confiar en la suerte,
a caminar sin rumbo fijo
y a mirar sin observar.
Comprendí que se puede ser sin estar.
Del silencio aprendí a no llamar al que no quiere asistir.
Me dí cuenta de que las palabras por el uso pierden su peso,
de que hay mensajes que nacieron para permanecer sin respuesta.
Confirmé que la rutina es la religión de los que perdieron la fe.
De la lluvia aprendí a memorizar los rostros que después me harían falta
a contar las páginas que quedaron en blanco,
que los calendarios no son más que cementerios de días,
que hay memorias que caminan resignadas al olvido.
De tus manos aprendí a no tomar lo que no es mío,
a darme cuenta de que encontrar no es señal de que te estén buscando,
de que caminar juntos no significa que viajes acompañado.
Comprendí que mi pena no vale tu esfuerzo.
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