Escritura automática

Desde mis comienzos en este foro, del que me cupo el honor de ser nombrado Moderador, tuve la certeza de que, a pesar de su título y de los primeros post's en los que sabios compañeros exponían las teorías y las reglas por las que debería regirse la poesía surrealista, lo que escribíamos no era verdadero surrealismo. Los más incapaces de escribir poesía con metro, rima y ajustado a las reglas tradicionales de la poesía, vimos en este foro una liberación de los corsés impuestos. Y nos tomamos el brazo por la mano; y escribimos con total libertad. Lo que no dejaba ser escritura poetica; pero no surrealista.

El concepto de surrealismo es mucho más profundo; apenas se repasan las antologías de los grandes poetas surrealistas uno se da cuenta de lo alejado que es lo que escribe de la verdadera poesía surrealista, a la que tal vez muchos no consigamos alcanzar nunca si somos sinceramente exigentes con todo lo que los fundadores expusieron en sus Manifiestos y el la obra que nos dejaron. Una de las exigencias que creo que obviamos en nuestros poemas supuestamente surreales es la de la ESCRITURA AUTOMÁTICA. Ya el propio Breton advirtió de su enorme dificultad y hasta la apartaron de su canon. He intentado hacer un ejercicio de ese tipo de escritura y os dejo el resultado. Puedo garantizaros que casi todas las palabras que componen el escrito han brotado automáticamente, sin intervención alguna de un proceso lógico ni referencias a las teorías conocidas.

Me gustaría, por desoxidar un poco mi pomposo título de Moderador, que en los posibles comentarios que hagáis a mi texto, glosaseis también este comentario previo. Tal vez podamos reconducir el foro a su verdadera orientación. Muy agradecido.

ESCRITURA AUTOMÁTICA

Renazco en nube o en pupila desmedida
angustia de los sueños que nunca se llegaron a pudrir
roca del carro en el cerro curtida
caigamos en la cuenta más profunda del océano
bailé bailé bailé hasta morir
despertando junto a mi piano desdentado
oh los violines corruptos
oh saxofones sin sexo
oh los mamelucos castrados

Cómo llueven las palabras nunca antes pronunciadas
traigamos aquel libro de las viejas tradiciones
traigamos rosas desprovistas de color
las palabras bautismales
dichas por poetas pobres
ay de los pobres poetas
viajan cabalgadas por el milagro
y los corazones callan aullando en el estruendo de su muerte.

Calzones del viejo pastor qué bellos sois
rompe el vidrio de las olas sobre las hojas del papel rotas
incipit et resurrexit bajo los rayos del sol de profundis
traiganme gargantas nuevas para cantar como hombre
traiganme viejas espadas para seguir el combate
la poesía es una vieja ramera que vende caro sus placeres
envuelta en los pergaminos colgados del facistol.

Como brillan los otoños que nacieron en las calles
parecen jaulas doradas o historias de poetas locos
interpretando canciones con música de goliardos
ya se oculta el sol lascivo
ya nace la luna nueva entre sedas profanadas
ya se ven estrellas como ojos que despiertan a la noche
ya la nube se vuelve lluvia
y se pierde en el desierto...

 

Líneas didácticas y elocuentes.
Enseñar es un arte, y más quién lo hace con el corazón.

Saludos

 

Muchas gracias, Alde, querido amigo. No se si son enseñanzas, pero sí se que hay corazón en lo que escribo. Espero seguir haciendolo mientras haya en ese nebuloso "otro lado," lectores, compañeros, que quieran recibirlas. Un abrazo,
miguel

 

Hola, Julius12, querido convecino de casa. Me alegro que te apuntes a esta "escuela primaria" del arte poético surrealista que trato de iniciar; y espero que mis enseñanzas no estropeen tumuy valioso y rico sentido poético. Sería imperdonable. Pero, si al menos, te insinúa curiosidad, ya es suficiente. Allá en aquellos hermanos países transoceácnicos hay grades maestros de los que bebo constantemente. Desde Huidobro hasta Aldo Pellegrii, pasando por Lezama Lima y tantos otros. Un abrazo,
miguel

 

Hola Penabad57: recibo con gran placer tu amplio comentario y coincido contigo en cambiar el título de "poesía surrealista", tal vez demasiado amplio y profundo para calificar los modestos textos que publicamos. De ilusión también se vive y, al menos en mi caso, calificarme de surrealista es un placer, conscientemente impropio, que me anima a escribir. Aunque, como ya expliqué, guarde el espurio motivo de mi torpeza como escritor de verdadera poesía, reglada según la tradición. Un abrazo, amigo mío; y te sigo reeconociendo como uno de los grandes poetas del grupo.
miguel