MARISOL PÉREZ
Poeta que considera el portal su segunda casa
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¡Ese dolor!
Que sangra en mi lecho
y es la hiriente herida…
Que aparece clavada en el pecho
¡Día y noche, como encarnecida!
¡Ese dolor!
Que gotea tan adentro
parece que no olvida…
Lastimera por dentro,
abriendo más la llaga en su herida.
¡Porque ese dolor!
Que no escucha súplicas
que se desliza…En la piel mía
que me anuncia, sin tener la replica
a sentir algo distinto a mis días.
¡Porque tanto dolor!
La que ciñe con su presencia
¡No permite que se arrincone!
cada vez se estrecha más con su apariencia…
Me aprieta… Y en silencio pido que me abandone.
¿Por qué señor, mi dolor?
Si ayer todo lo perdone
porque me raja tanto el dolor
vacié mi alma y eche toda la sangre....
¡ Hasta indulte mi amor!
¡Maldito dolor!
Espina que punza y hiere
....Es la gota que nunca muere....
No es otro, que la herida del amor.
SOL.
¡Ese dolor!
Que sangra en mi lecho
y es la hiriente herida…
Que aparece clavada en el pecho
¡Día y noche, como encarnecida!
¡Ese dolor!
Que gotea tan adentro
parece que no olvida…
Lastimera por dentro,
abriendo más la llaga en su herida.
¡Porque ese dolor!
Que no escucha súplicas
que se desliza…En la piel mía
que me anuncia, sin tener la replica
a sentir algo distinto a mis días.
¡Porque tanto dolor!
La que ciñe con su presencia
¡No permite que se arrincone!
cada vez se estrecha más con su apariencia…
Me aprieta… Y en silencio pido que me abandone.
¿Por qué señor, mi dolor?
Si ayer todo lo perdone
porque me raja tanto el dolor
vacié mi alma y eche toda la sangre....
¡ Hasta indulte mi amor!
¡Maldito dolor!
Espina que punza y hiere
....Es la gota que nunca muere....
No es otro, que la herida del amor.
SOL.
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