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Ese Invento que Transita,Respira...

Angel Virgilio dijo:
ESE INVENTO QUE TRANSITA, RESPIRA...

Pienso que la vida por mi pasa
y no soy más que un silente grabado,
una esfinge, una estatua de mutismo
enclavada en el grueso de la gente.


Me miro huérfano acunado en el deseo
que ha vivido como una catedral
Me miro insondable, misterioso,
tímido; soleado y vacio.


Pasan por mis días la risa de los años
como una mueca amarga de mi mismo
Soy un retrato alterado por las manos
sangrante del tiempo despiadado.

Recurro al inventario de mis letras
observo sigiloso desgranando preguntas
para luego en un revuelo de lagrimas
hacer cárcel de mi propio silencio.


Y silencio ciertamente me acompaña
en todos los momentos como mano amiga.
Es un mutismo a lo que no entiendo,
en el escenario cruel de la existencia.


Un despertar en un barco que navega
sin saber que viento sopla, de donde viene
adonde va. O que la cuna es una nave con turbina
inexplicable en lo profundo del vacío..

Soy acaso la imagen celuloide que otro plasmo?
Soy la presencia que refleja el espejo que no
vive y se repite? O soy lo que responde este
invento que piensa, respira y muere.
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Excelente poema de la condición humana. El artista es hipersensitivo y eso agudiza sus percepciones. Es más solo que nadie el poeta? realmente no. Concuerdo con Agni, escribir es la sanación. Es un poema puro y valiente al enfrentar su dolor.
 
VivianneLago dijo:
Angel V. tu poética expande toda esa gama de imágenes y metáforas que definen la esencia de la última soledad del ser. Ser... amigo, tan difícil, a veces, tan normal.
Siempre, un placer leerte y poder reflejarme en tus letras.
Un beso
Vivi
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Gracias de corazón amiga Vivianne por el rescate a estos viejos versos de un poeta llorón jajaja. Abrazos sinceros.
 
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yo diria que la soledad nos hace recurrir a las memorias y traerlas al verso, ese mutismo nos recorre a todos o nosotros lo recorremos a èl, de cualquier forma, es hermoso la manera como lo plasmas, y hace que ese silencio sangrante, se transforme en pura poesìa.


Placer leerte, aunque un poco tarde.

Espero que estès bien.:::banana:::

besos.:::hug:::

Angel Virgilio dijo:
ESE INVENTO QUE TRANSITA, RESPIRA...

Pienso que la vida por mi pasa
y no soy más que un silente grabado,
una esfinge, una estatua de mutismo
enclavada en el grueso de la gente.


Me miro huérfano acunado en el deseo
que ha vivido como una catedral
Me miro insondable, misterioso,
tímido; soleado y vacio.


Pasan por mis días la risa de los años
como una mueca amarga de mi mismo
Soy un retrato alterado por las manos
sangrante del tiempo despiadado.

Recurro al inventario de mis letras
observo sigiloso desgranando preguntas
para luego en un revuelo de lagrimas
hacer cárcel de mi propio silencio.


Y silencio ciertamente me acompaña
en todos los momentos como mano amiga.
Es un mutismo a lo que no entiendo,
en el escenario cruel de la existencia.


Un despertar en un barco que navega
sin saber que viento sopla, de donde viene
adonde va. O que la cuna es una nave con turbina
inexplicable en lo profundo del vacío..

Soy acaso la imagen celuloide que otro plasmo?
Soy la presencia que refleja el espejo que no
vive y se repite? O soy lo que responde este
invento que piensa, respira y muere.
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Mi hermano, es un poemazo, con mayuscula! y a mi me faltan las tildes tambien. Aprietese la correa, regrese y revise nuevamente, lave al nino recien nacido, que es una estrella, para que no le vengan con vainas los juramusas, porque se merece un premio. Un abrazo, poeta.
 
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Angel Virgilio dijo:
ESE INVENTO QUE TRANSITA, RESPIRA...

Pienso que la vida por mi pasa
y no soy más que un silente grabado,
una esfinge, una estatua de mutismo
enclavada en el grueso de la gente.


Me miro huérfano acunado en el deseo
que ha vivido como una catedral
Me miro insondable, misterioso,
tímido; soleado y vacio.


Pasan por mis días la risa de los años
como una mueca amarga de mi mismo
Soy un retrato alterado por las manos
sangrante del tiempo despiadado.

Recurro al inventario de mis letras
observo sigiloso desgranando preguntas
para luego en un revuelo de lagrimas
hacer cárcel de mi propio silencio.


Y silencio ciertamente me acompaña
en todos los momentos como mano amiga.
Es un mutismo a lo que no entiendo,
en el escenario cruel de la existencia.


Un despertar en un barco que navega
sin saber que viento sopla, de donde viene
adonde va. O que la cuna es una nave con turbina
inexplicable en lo profundo del vacío..

Soy acaso la imagen celuloide que otro plasmo?
Soy la presencia que refleja el espejo que no
vive y se repite? O soy lo que responde este
invento que piensa, respira y muere.
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Perfecto, fantástico.
Me ha gustado mucho. Cuanto más leo tus poemas más me gustan.
Un placer que escribas por aqui.
Joan (T)
 
Angel Virgilio dijo:
ESE INVENTO QUE TRANSITA, RESPIRA...

Pienso que la vida por mi pasa
y no soy más que un silente grabado,
una esfinge, una estatua de mutismo
enclavada en el grueso de la gente.


Me miro huérfano acunado en el deseo
que ha vivido como una catedral
Me miro insondable, misterioso,
tímido; soleado y vacio.


Pasan por mis días la risa de los años
como una mueca amarga de mi mismo
Soy un retrato alterado por las manos
sangrante del tiempo despiadado.

Recurro al inventario de mis letras
observo sigiloso desgranando preguntas
para luego en un revuelo de lagrimas
hacer cárcel de mi propio silencio.


Y silencio ciertamente me acompaña
en todos los momentos como mano amiga.
Es un mutismo a lo que no entiendo,
en el escenario cruel de la existencia.


Un despertar en un barco que navega
sin saber que viento sopla, de donde viene
adonde va. O que la cuna es una nave con turbina
inexplicable en lo profundo del vacío..

Soy acaso la imagen celuloide que otro plasmo?
Soy la presencia que refleja el espejo que no
vive y se repite? O soy lo que responde este
invento que piensa, respira y muere.
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Un gran ser humano,eso eres,
además de poeta.
Un abrazo grande,grande...
 
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Ese invento que piensa y respira, no muere, queda legado en las estrofas poéticas que nos dejas, un montaje de versos hermoso, hilados con algo de melancolía, temor y esperanza...mientras más te leo, mas percibo tu transparente alma...abrazos y estrellas
 
Angel Virgilio dijo:
ESE INVENTO QUE TRANSITA, RESPIRA...

Pienso que la vida por mi pasa
y no soy más que un silente grabado,
una esfinge, una estatua de mutismo
enclavada en el grueso de la gente.


Me miro huérfano acunado en el deseo
que ha vivido como una catedral
Me miro insondable, misterioso,
tímido; soleado y vacio.


Pasan por mis días la risa de los años
como una mueca amarga de mi mismo
Soy un retrato alterado por las manos
sangrante del tiempo despiadado.

Recurro al inventario de mis letras
observo sigiloso desgranando preguntas
para luego en un revuelo de lagrimas
hacer cárcel de mi propio silencio.


Y silencio ciertamente me acompaña
en todos los momentos como mano amiga.
Es un mutismo a lo que no entiendo,
en el escenario cruel de la existencia.


Un despertar en un barco que navega
sin saber que viento sopla, de donde viene
adonde va. O que la cuna es una nave con turbina
inexplicable en lo profundo del vacío..

Soy acaso la imagen celuloide que otro plasmo?
Soy la presencia que refleja el espejo que no
vive y se repite? O soy lo que responde este
invento que piensa, respira y muere.
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Angel Virgilio
parece que a medida que pasan por nuestra piel
las estaciones de la vida, surgen las interrogantes,
las añoranzas...
cuándo éramos niños, despreocupados caminábamos
y parece que lentamente la risa nos va olvidando
y de la mano de la tristeza al invierno vamos habitando...

En tus verso veo la reflexión sobre lo que se ha vivido
y la inquietud por lo que vendrá

Mis estrellas a tu pluma
Cariños grandes, querido poeta
Ana
 
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