Lírico.
Exp..
Españolito del XXI
A mitad de camino, entre el inicio
de una infancia que se aleja y una puesta
de sol que va acercándose, la gesta
del juego de la vida es desperdicio.
Los pasos siguen hacia el precipicio
marcando un sinsentido; alguna fiesta
macabra, por el tiempo que nos resta
en este inexplicable maleficio.
Sin Dios, sin patria, sin la necesaria
razón de ser que aliente una precaria
manera de arrostrar tanto misterio,
un hombre clama al cielo y se deshace
en llanto hecho de horror, por ver que nace
para fingir belleza sin criterio.
A mitad de camino, entre el inicio
de una infancia que se aleja y una puesta
de sol que va acercándose, la gesta
del juego de la vida es desperdicio.
Los pasos siguen hacia el precipicio
marcando un sinsentido; alguna fiesta
macabra, por el tiempo que nos resta
en este inexplicable maleficio.
Sin Dios, sin patria, sin la necesaria
razón de ser que aliente una precaria
manera de arrostrar tanto misterio,
un hombre clama al cielo y se deshace
en llanto hecho de horror, por ver que nace
para fingir belleza sin criterio.
