murdock
Poeta adicto al portal
Cayó por fin la tarde luego de una larga mañana, así sin mas
no sentí el hambre y aunque te sentaste en la mesita plástica y me agradeciste las delicias
no recuerdo haber empezado a cocinar nada.
— Simplemente no, no recuerdo nada luego de destrabar la puerta blanca…
Esta pequeña casita, el hermoso lago, la arena negra de la playa
jamás estuve en este lugar, ni siquiera recuerdo verlo en una postal
sin embargo;
Tu sonrisa sutil y el jardín me llenan de abrigo y calor de hogar
a veces la realidad solo sucede sin más, lo decía algún viejo cantar.
— Lo sé, esto no puede ser real…
Cuantos canticos nacen desde la rivera
allá en el pueblo la gente festeja
ríen y bailan al compás de violines y quenas
allí en el pueblo escondido tras la neblina escombrera
hay un pueblo que cada día con todo cariño se entrega.
Llega el viento con noticias, con cambios de era
pero todos bailan.
Pobre el viento ignorado, no sabe que siempre hay oídos a su vera,
el rio desciende tamborileando
llena de trova el agua sagrada
golpea la pequeña ciudad alienada.
No hay memorias en las gentes que solo bailan
las eras no cambian si no se hace nada, murmuran los ututos mientras huyen de sus casas
mucho menos si olvidas las piedras en las que tropiezas
Exclamó una sabia lechuza estirando sus alas.
—¿Llegó la noche?, ni siquiera recuerdo bien la mañana.
Golpean las aguas el pueblo, los puentes se desgarran
bajo las faldas de las warmis, el agua devuelve sus memorias
golpeando bajo las caderas de la urbe
entrega al pueblo lo que olvido,
las memorias de todas las épocas.
Los tiempos oscuros se acercan
hay indecisión y temor
todos de todos sospechan
se viene ahora si el cambio de era, susurra el cerro cerrando sus puertas.
—¿Qué acabo de ver?, ¿Qué espejismo raro es este del que no salgo?
no sentí el hambre y aunque te sentaste en la mesita plástica y me agradeciste las delicias
no recuerdo haber empezado a cocinar nada.
— Simplemente no, no recuerdo nada luego de destrabar la puerta blanca…
Esta pequeña casita, el hermoso lago, la arena negra de la playa
jamás estuve en este lugar, ni siquiera recuerdo verlo en una postal
sin embargo;
Tu sonrisa sutil y el jardín me llenan de abrigo y calor de hogar
a veces la realidad solo sucede sin más, lo decía algún viejo cantar.
— Lo sé, esto no puede ser real…
Cuantos canticos nacen desde la rivera
allá en el pueblo la gente festeja
ríen y bailan al compás de violines y quenas
allí en el pueblo escondido tras la neblina escombrera
hay un pueblo que cada día con todo cariño se entrega.
Llega el viento con noticias, con cambios de era
pero todos bailan.
Pobre el viento ignorado, no sabe que siempre hay oídos a su vera,
el rio desciende tamborileando
llena de trova el agua sagrada
golpea la pequeña ciudad alienada.
No hay memorias en las gentes que solo bailan
las eras no cambian si no se hace nada, murmuran los ututos mientras huyen de sus casas
mucho menos si olvidas las piedras en las que tropiezas
Exclamó una sabia lechuza estirando sus alas.
—¿Llegó la noche?, ni siquiera recuerdo bien la mañana.
Golpean las aguas el pueblo, los puentes se desgarran
bajo las faldas de las warmis, el agua devuelve sus memorias
golpeando bajo las caderas de la urbe
entrega al pueblo lo que olvido,
las memorias de todas las épocas.
Los tiempos oscuros se acercan
hay indecisión y temor
todos de todos sospechan
se viene ahora si el cambio de era, susurra el cerro cerrando sus puertas.
—¿Qué acabo de ver?, ¿Qué espejismo raro es este del que no salgo?
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