Esta flor

Y quién sabe si en esta blanda arena,
la flor nueva que riego de mañana,
ha de encontrar, en hora tan temprana,
para brotar fecunda, savia plena.

Y quién sabe si en esta tierra ajena
esta nueva flor no ha de ser flor vana.
Entre piedras y cruces, flor profana.
Entre musgos y zarzas, flor obscena.

Pero no voy a perder esta confianza.
Bajo el viento prosigo la faena.
En otoño insisto en la labranza.

Con esta sola flor a mí me alcanza.
Aunque así yo prolongo mi condena,
riego la flor azul de la esperanza...