Ésta mujer.

Ésta mujer que ríe, que llora,
comparte conmigo sus risas pero no sus lágrimas,
me saca a flote del ostracismo diario
y me regresa cuando se da media vuelta.

El romanticismo que existe en ella, que aún no conoce,
me inspira en esta gélida noche bajo las nubes negras,
a escribir porque las rosas mueren en invierno;
pero no consigo explicar el porque de las rosas,
ni mucho menos el porque de la muerte.

Ésta mujer en vida y no musa de mi mente,
sofoca las ansias de pensar en otras mujeres,
creando sentimientos intensos en el ambiente
y terminó por olvidarme de quien es ella realmente.

Se puede tocar el silencio incómodo en su presencia
y ella lo aleja con una palabra que reviva la plática,
acción que hoy en día no puedo lograr.

Ésta mujer escondida en el mundo
expone su vida en diez palabras o en miles y jamás acaba,
y es por eso de este pensamiento que le escribo
en esta día, en esta noche y por ella, por siempre.
​

 

Ángel:

Un bello poema, sobre una mujer impactante.

Un saludo

Jaime

 

Intensidad de sentimientos en tus jovenes letras... ¡me encantó leerte!
Un gran saludo paisano

 

¿Esa mujer te hace escribir cosas como estás? Sí debe ser una mujer importante, e imponente. Bellisimo...
Un abrazo.