Está-.

Desecho de cien brujas

culmen de una cúspide de abejas tranquilas

mineral oficina con la puerta entreabierta

ofrenda decorosa de políticos energúmenos

o esas pastillas que recorren los lavabos.

O la peste. La sistemática peste que ambicionan

los lugareños, esa taciturna jerarquía que presiona

mis huesos y los descascarilla, con un tenedor precioso.

La pestilencia rencorosa de un huevo al eclosionar

ese maravilloso recuento volátil de trastos viejos y oportunos

por ser macizos. Los ojos llenos de recuerdos

y ese aroma a café imposible, rapsoda de cuentos inviables,

los insectos adormecidos en la córnea circunscrita.

Crece como una vida en lugar de una planta.

Crece como el demonio en lo alto de una montaña.

Excavando su propio territorio como una nube olorosa

y resplandeciente. Escarbando su propio túnel- guarida-.



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BEN, estimado amigo su pluma se luce como siempre
ha sido un placer leer sus versos mi respeto en un beso de fresa