Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Hoy los pájaros parecen más tristes.
Vuelan con excesiva premura,
alborotados y en desbandada,
sin orden ni sentido aparente,
incurren en lo ininteligible.
Hoy las flores regresan,
del sin color, de debajo de la transparencia,
lúcidas y frescas, fragantes y livianas,
tersas, suaves y límpidas,
con su halo de volumen inaudible.
Hoy todas las cosas tienen algo que decirse,
y que el hombre no puede interpretar.
Hoy los jóvenes, los adultos, los ancianos,
se congratulan,
se avecina la llegada de algo fértil y prodigioso.
Dicen los más sabios que cada uno tiene su visión de la vida.
Pero no del sentimiento, replica la nueva estación.
Porque sigue la auténtica y pura lógica
de llamarse primavera.
Vuelan con excesiva premura,
alborotados y en desbandada,
sin orden ni sentido aparente,
incurren en lo ininteligible.
Hoy las flores regresan,
del sin color, de debajo de la transparencia,
lúcidas y frescas, fragantes y livianas,
tersas, suaves y límpidas,
con su halo de volumen inaudible.
Hoy todas las cosas tienen algo que decirse,
y que el hombre no puede interpretar.
Hoy los jóvenes, los adultos, los ancianos,
se congratulan,
se avecina la llegada de algo fértil y prodigioso.
Dicen los más sabios que cada uno tiene su visión de la vida.
Pero no del sentimiento, replica la nueva estación.
Porque sigue la auténtica y pura lógica
de llamarse primavera.
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