Lope
Poeta adicto al portal
La puerta azota
y la ventana cruje.
En el suelo hay canciones
que se pierden.
Hay una caja rota
con mil y un corazones,
que pueden morir desahuciados.
El mío es el primero,
lleva años en la fila.
Esta ahí desde enero,
ya no le queda pila.
19 años esperando una estrella,
un destello, una oportunidad de la vida.
Pero sigue ahí esperando el invierno,
odiando el verano y no ve el infierno.
Está muriendo sin vivir un poco
y está loco viviendo en páginas de este cuaderno.
Está enojado, está molesto;
le duele el pecho, se siente muerto.
Está ahogándose en un grito
y perdiendo la razón poco a poquito.
La locura lo ha dejado
y la cordura ha vuelto a él.
Él está desangrado
y ha gastado ya tanta tinta y papel.
Perdió su nube,
hasta su felicidad.
Todo por estar donde no pudo
y no pude yo estar.
y la ventana cruje.
En el suelo hay canciones
que se pierden.
Hay una caja rota
con mil y un corazones,
que pueden morir desahuciados.
El mío es el primero,
lleva años en la fila.
Esta ahí desde enero,
ya no le queda pila.
19 años esperando una estrella,
un destello, una oportunidad de la vida.
Pero sigue ahí esperando el invierno,
odiando el verano y no ve el infierno.
Está muriendo sin vivir un poco
y está loco viviendo en páginas de este cuaderno.
Está enojado, está molesto;
le duele el pecho, se siente muerto.
Está ahogándose en un grito
y perdiendo la razón poco a poquito.
La locura lo ha dejado
y la cordura ha vuelto a él.
Él está desangrado
y ha gastado ya tanta tinta y papel.
Perdió su nube,
hasta su felicidad.
Todo por estar donde no pudo
y no pude yo estar.
